Семья для мажора

– Он нам не принадлежит? – спрашиваю, водя пальцем по клеенке.

– Пум-пу-пум… – тянет.

Собравшись с силами, поднимаю на него глаза.

Потерев ладонью подбородок, он пытается делать безмятежный вид, но я вижу беспокойство в его выцветших голубых глазах.

– Нас разве кто-то гонит?

– Нет… – отвечаю тихо. – Но у нас что, больше ничего нет?

– Ну, почему же, – отвечает с расстановкой. – Кое-что есть. А что, пора тебе поинтересоваться. Я тоже хорош.

– Ты не волнуйся. – Накрываю его ладонь своей. – Ладно?

Его подбородок вдруг начинает подрагивать.

Похлопав меня по руке, бормочет:

– М-да… м-да… Я сюда приехал в двадцать пять.

– Угу, – отвечаю.

Я знаю, что дед с женой и детьми, моим дядей и моим отцом, приехал сюда из другой страны, только тогда все это была одна большая страна.

– Жилье выделили мне служебное, как семейному. Арендованное, но нам и этого вот так было, – проводит пальцем по горлу. – Так и жили. Потом бабушка твоя умерла. Потом Союз распался. Потом родители твои погибли. С документами я долго маялся. Гражданство нужно было менять. Родина моя далеко, затянулось все… И дом из-за этого… профукал… м-да… на приватизацию не успел.

– Угу…

– Ты не переживай, там у меня квартира есть. Только документы восстановить надо. Мы с Мишей, дядькой твоим, уже третий год бьемся.

– О… ясно… – выдыхаю, не зная чувствовать ли облегчение.

– Не бросят они тебя, в случае чего, – говорит убежденно. – У нас с Мишей уговор.

В случае чего?

Не хочу думать про этот случай.

– Ясно…

Погладив меня по голове, он растроганно повторяет:

– Ты не волнуйся. Все хорошо будет… нас никто не выгоняет. Аренду, ее продлить можно. Договоримся.

– Угу…

Выдохнув, кладу голову на его плечо и закрываю глаза.

Если час от часу не легче, то это мой случай.

Глава 9

Кирилл

– Сядь, пожалуйста. – Поставив на подоконник лейку для цветов, мать указывает рукой на стул с обратной стороны своего рабочего стола.

Тон ее голоса и резкость движений намекают мне на то, что зря я рассчитывал поболтать о том о сем.

Бросив на пол рюкзак, усаживаюсь на стул и вытягиваю под столом ноги.

– Где ты ночевал? – интересуется как бы между прочим, опускаясь в белое кожаное кресло напротив меня.

На ее пальце кольцо с большим бриллиантом. В детстве мне нравились ее украшения. Одно я даже попробовал проглотить, слава Богу, отцовский водитель мимо проходил и успел вытрясти его из меня до того, как случилась “трагедия”.

– У Стаса. – Скрывать мне нечего.

– А позавчера? – Постукивает по столу ногтем.

– Там же, – отвечаю ей.

– Сынок. – Кладет на руки подбородок и смотрит на меня со вселенской усталостью. – У тебя что, дома своего нет?

– Кхм… – Чешу кончик носа. – Хороший вопрос.

– Кирилл, не говори глупостей. Я поговорю с отцом. Кажется, этот конфликт зашел слишком далеко. Извинишься, и мы про все забудем.

– Нет, – говорю на каком-то внутреннем автопилоте.

То, от чего еще пару недель назад я предпочитал дистанцироваться, теперь стало делом принципа.

Извинения…

Перед глазами встает ангельское лицо и окружении рыжих, как ржавчина, кудрей. Цвет, от которого я тащился. Твою мать. Я и сейчас тащусь.

На фиг ее.

В жопу извинения.

– Кирилл…

– Нет, – повторяю, отрывая глаза от поверхности стола и переводя их на мать.

Сжав губы, напряженно смотрит на меня в ответ.

– И как это понимать? – спрашивает строго. – Ты что, ушел из дома?

– Видимо, да, – пожимаю плечом.