Мечты имеют свойство сбываться

В ней треснул, как самый грозный суд.

Мы ошибаемся и каждый
Бывает прав ошибкою своей.
Мы наслаждаемся и дважды
Дарим поклон низчайший ей.

Душа знакомого мне человека…

Лес, дубрава, поле, звон,
Ветер гонит тучи вон
И летят они гурьбой
Вслед за ветреной судьбой.

Птицы сели у ручья.
Где мечта, где мечта?
Стали гоготать они,
И за ними пришли сны.

Бродит ветер великан,
Он властитель многих стран.
Бородою обвивает,
Он прохладой засияет.

Капли дождь рассыпал смело,
Тучи не глядят на дело,
Им смотреть в пустую даль,
Воротить грусть и печаль.

В этом поле за дубравой
Конь пасется величавый,
Скачет он с небес в пшеницу,
Забирая чудо птицу.

Яркая она сияет,
В поле семя пожинает,
Он стоит и смотрит в след,
Ест на ржи в траве обед.

Облака лежат меж дерев,
Позолотой, переливом, птицы меж перьев
Обронили слезы дивны.
Плачет юноша, они, как свет солнышка ясны.

Милый мой, твоя забота
Быть владыкой той страны,
Не забудь, твоя охота
Быть властителем земли.

Кусочек тающего чувства

Тебе ль не быть со мной в стесненьи,
Тебя ли не со мной страдать?
Когда услышав звуки пенья,
Тогда с тобою не устали лгать.

Пусть в сумраке прозрачно белом
На ложе мысли усыпив,
Начертим на доске ответ мы мелом,
Познав любовь, науку изучив.

Пусть солнце светит нам изнанкой,
Пусть ледяная дрожь внутри,
Моя душа в ней сибирянка,
Твоя погасла, ты прости…

Человек-творец

И подлен тот,
Кто взявши в руки дело,
Без затрудненья и хлопот,
Его осваивает смело.
Тот кто не подгоняет личность
Под рамки лика векового,
Кто кто не копирует этичность
Без понимания своего.
Рожден единственным оплотом
В прекрасном мире для творцов,
Ты был не копией кого то,
Ты есть надежда мертвецов!
Ты стал продление таланта,
И мир искусства лишь в твоих руках,
На старых строках полианита ты восхваление в сердцах,
Умерших, превративших тело в прах.
Они искусство созидали,
Годами жизнь ему давали,
И оно зажглось, оно горело,
И это пламя облетело все страны мира.
Оно стало кумиром и идолом людских сердец!
И солнце божие затмило,
И исцелило наконец!
Его венец был сладок многим,
Но лишь творец,
Пройдя дороги, найдя свой идол погибал
Коснувшись музы вожделенной,
Он страсть поддерживал в ней пленной,
Она всего горела миг,
Но ее лик,
Запечатлен в истории,
Как день рождения Глории.