– Я раньше не обращала внимания, – пожимаю плечами. – Он иногда делал намеки, но я не думала…
Опять всхлипываю.
– Ясно. Не переживайте, Каролина, с ним разберутся. Я позабочусь об этом. Куда вас отвезти? У вас молодой человек есть? Может, ему позвонить? Он тоже захочет разобраться с этим боровом?
Отворачиваюсь, опуская взгляд.
– Нет. Нет у меня молодого человека больше. Он меня бросил. Сегодня.
И я опять начинаю плакать.
– Ну и мудак! – заявляет Мэт и заводит машину.
Дальше мы едем молча. Мне и стыдно, и страшно что-то говорить или спрашивать.
Подъезжаем к гостинице.
Смотрю на Мэта.
– Я здесь остановился, – спокойно произносит он. – Мне показалось, что сейчас вам лучше пережить случившееся в чужом месте. Не дома и не с кем-то из знакомых. Пойдемте. Не бойтесь.
Он помогает мне выйти из машины и ведет в здание.
Мы поднимаемся на двадцатый этаж и заходим в президентский номер.
Первое, что бросается в глаза, – панорамные окна. И вид! Какой же тут открывается вид на ночную Москву!
– Нравится? – за спиной раздается голос Мэта.
– Очень, – честно говорю я и оборачиваюсь.
Мэт подает мне бокал. С опаской смотрю на него.
– Выпейте, – говорит он. – Это безалкогольное шампанское. Я не собираюсь вас спаивать.
И я беру бокал из его рук. Пробую. Вкусное.
– Спасибо вам, – говорю тихо, опуская взгляд.
Мне все еще неловко перед ним.
– Вот мы выпили шампанское, – улыбается он. – Хоть и безалкогольное. Мне кажется, мы можем перейти на «ты». Как думаешь?
Я вздрагиваю.
– Согласна? – подталкивает он меня к ответу. – Это было бы лучшей благодарностью от тебя.
Ну, как тут откажешь?
– Хорошо, – соглашаюсь я. – Мне, наверное, пора.
– Жаль, – с грустью произносит он. – Мне опять придется скучать в одиночестве.
– У вас нет друзей здесь?
– У тебя, – поправляет он с улыбкой. – Мы же договорились. Нет, друзей нет. Я здесь нечасто бываю. И только по работе.
– У меня тоже особо друзей нет. Одна подруга только. Ольга.
Не знаю, почему, но откровенничаю с ним.
Мэт не сводит с меня глаз. Смотрит как-то слишком серьезно. Я не выдерживаю и отвожу взгляд. Опять смотрю в окно.
– Красивая Москва, правда? – спрашиваю.
– Очень. И девушки тут красивые.
– Да, – соглашаюсь. – Я пойду.
Протягиваю ему бокал с так и не допитым напитком и Мэт обхватывает мои пальцы вокруг бокала.
Опять эти теплые сильные руки.
– Ты очень красивая, Лина, – он называет меня так, как называют близкие люди. – Очень. Я ведь ради тебя в ресторан приехал.
Испуганно поднимаю на него взгляд. Что он говорит?
– Не собирался приезжать, но потом… не смог не приехать. И хорошо, что не опоздал.
Вдруг поправляет мне на плече вторую, целую бретельку.
Мурашки расходятся от этого прикосновения. Но чувство опасности еще не покинуло меня. Поэтому я пытаюсь убрать свою руку из-под его пальцев и сделать шаг в сторону.
А Мэт наоборот, шагает ко мне и пальцами проводит по голой руке.
– Я все это время думал о тебе, Лина. С того самого дня. В лифте. Помнишь?
Киваю.
Надо уйти. Надо. Но сама не понимаю, как, но оказываюсь под влиянием Мэта. Кажется, вся его мужская сила окутывает меня. Лишает воли.
– Не уходи, Лина, – просит он и наклоняется ко мне.
Проводит рукой по спине. Я натягиваюсь как струна, пугаясь этого прикосновения. И мурашки. Опять мурашки предательски выдают меня.
– Ты вся дрожишь? – шепчет Мэт. – Замерзла? Иди, я согрею.
Притягивает к себе. И все, что я могу, это упереться руками в его грудь. И почувствовать, как часто он дышит и как бешено бьется его сердце.