Мой неправильный Мир… В моей Поэзии… как в Жизни…

Мой неправильный Мир… В моей Поэзии… как в Жизни…
Лара Мурр

Не знаю я… Кто я?.. Судить не мне… Пишу сама себе… Других… не задевая… Пишу… Как вижу Мир… В «своём окне»… Слова о Жизни… В предложения слагая… И пусть меня осудит… Кто-нибудь… Кто в Графоманы… вдруг меня зачислит… Не буду плакать я… Но, может, чуть…… И пусть в моих писаньях… мало смысла… И пусть мои… тексто'вые куплеты… Не служат никому… а просто ждут… Или пылятся… в недрах Интернета… Авось…. всплывут когда… на Божий Суд…

Мой неправильный Мир…

В моей Поэзии… как в Жизни…

Лара Мурр

© Лара Мурр, 2017

ISBN 978-5-4483-6854-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Авось, когда-нибудь…

Не знаю я….. Кто я……? Судить не мне……
Пишу сама себе….. Других… не задевая…..
Пишу…… Как вижу Мир…… В «своём окне»…..
Слова о Жизни…… В предложения слагая……

И пусть меня осудит…… Кто-нибудь……
Кто в Графоманы….. вдруг меня зачислит…..
Не буду плакать я…… Но может, чуть……
И пусть в моих писаньях….. мало смысла……

И пусть мои….. тексто'вые куплеты……
Не служат никому….. а просто ждут…..
Или пылятся…… в недрах интернета……
Авось….. всплывут когда…… на Божий Суд……

Моя Суть…

В слова простые….. я слагаю свои мысли……
Они….. как стаями ворон…… кружат внутри……
Их сотни миллиардов…… на ветвях повисли……
Деревьев зрелых….… почти прожитой…… судьбы…….

И может….. не стара ещё…… годами……
Но возраст….. не по паспорту судим……
Дорогами прошедшими…… путями……
Которыми я шла…… как пилигрим…….

Шла спотыкаясь….. падая…… вставая……
Порой одна…… в пустыне….. изо льда……
И часто на пути….. стена…… немая……
Вдруг возникала…… ни откуда….. в никуда……

И посохов поломанных…… и стоптанных лаптей…..
И сколько слёз…… размазав по лицу……
И сколько тысяч серых……. но и ясных….… дней…….
Меня ведут……. к какому-то концу….…

Усталость от дорог…… что за плечами.…..
Не сбросишь….. не оставишь отдохнуть……
Наверно… Всё..…. что происходит…… с нами……
И есть…… такая…… нашей Жизни…… Суть….…

Мудрый ветер…

Уносит ветер….. мои слова……
Меня не слышит….. уже никто……
Наверно я….. говорю едва……
Про то….. что больше….. уже ничто……
Кричать нет сил….. да и нет причин……
Холодный ветер….. уже в пути……
Я дожила…… до седых морщин……
Мне с ними дальше….. теперь идти……
Но мудрость….. где-то….. моя бредёт…..
Своей дорогой….. навстречу ветру…..
Возможно, все же….. к концу….. придёт…..
Преодолеет…… «ума……» запреты…….

Я просто люблю дождь…

Я люблю уходить….. в свои мысли….. в заплаканный дождь…..
Я могу на него….. бесконечно… ночами… смотреть…..
На стекло….. по которому….. чёрными реками льёт……
Стоя в раме окна….. город спящий….. люблю лицезреть…..

Так часами смотря….. глаз усталых… не мочь отвести…..
От огромно-бездонного… тёмного… хмурого… неба…..
От потока плывущих….. по медленным лужам такси…..
От зонтов серо-мокрых….. уставших от вечного бега…

Открывая окно…. я люблю… слушать ноты… дождя……
То стучит он по жести….. стекая по трубам оглохлым……
То по лужам….. огромными каплями….. бьёт….. уходя……
Оставляя дорожки… под мокрыми лужами… сохнуть….…

Я люблю в дождь….. печалится….. или печально грустить…..
В этой грусти – печали….. я чувствую….. нежность….. чего-то…..
Дождь нельзя… не любить….. но его… невозможно постичь…..
Дождь.…. он сам по себе….. или может быть… любит..… кого-то……..

Мне бы найти…