***
Как будто ни тревог, ни унижений,
Но я с трудом за край земли держусь,
Устав от бесконечных предложений,
Покинув строй, в котором нахожусь.
А для чего? И где под небом синим
Людская чуткость и людской покой?
Весь этот мир – мы все его покинем
Так: не успев друзьям махнуть рукой.
Одни лишь сны об огненном походе
Кровавой строчкой моего пера.
Порой глядишь и года не проходит,
Чтоб не напомнить, что пора, пора.
И вот живу, как белая ворона
Подряд десяток лет под старика,
Как будто в том ни горя, ни урона,
Лишь выручает горькая строка.
Я тщусь: в себя не потерять бы веры.
Неужто впрямь отрезаны пути?
Но как уйти от этакой химеры?
От самого себя ведь не уйти!
***
…И если впрямь поверить в красоту,
Поправ в себе, что в нас рождает пошлость,
Твой разум обретает высоту
Иллюзии, что нас питали в прошлом.
Мы верили лишь культу наготы,
Ещё от тех времён, от пролеткульта,
Не понимая сущность красоты
До самого последнего инсульта.
Листая строгой классики листки,
Красы её, не находя трактовки,
В загадочности тёрли мы виски,
Бродя по тихим залам Третьяковки.
Но вот прозренье, как цветы весны,
Провидческое возникает слово -
Как звёзды мировой величины -
Как Дина Дурбин и Любовь Орлова.
Воображенья нервная игра?
Какое же пленительное дело!
А в сущности давно бы знать пора
Всё совершенство разума и тела.
***
Уже декабрь вступил в свои права,
Во глубине пространства отражаясь.
Луна над лесом медленно снижаясь,
Плывёт, как золотая голова.
Громадой фантастического торса,
Тот, что в соседнюю галактику упёрся,
Застыл в сусальном нимбе над рекой,