…Месяц, два – и всё сначала, –
от повторов скучно в мире.
От любви – душа устала,
и опять в моей квартире
лишь мои остались вещи.
Ах, как сладок вкус свободы!..
Удалось в потоке женщин
отыскать спасенье брода.
В доме – мирно, а в прихожей –
аскетичная картинка:
мой пиджак из чёрной кожи,
а под ним – мои ботинки.
В прощальном вальсе
Уныло в грунт вжимаю тело:
«Перетерпи, потом – беги!..»
Возможно, снова стану смелым, –
когда за холм уйдут враги.
Когда их серые шинели
исчезнут мирно с глаз долой, –
тогда рвану – туда, где ели,
помчусь оврагами домой!..
Но разве свет вновь станет белым,
лишившись чести и борьбы?..
Пусть никогда не стану смелым, –
но жалким трусом мне не быть!..
Пусть не вернусь к старушке-маме,
но через жуть и дикий мат, –
я непослушными руками
сожму холодный автомат.
Давай, дружище, поднимайся, –
коротким будет этот бой.
И облака в прощальном вальсе
пройдут к востоку над тобой.
В следующей жизни
Я в следующей жизни не напишу ни строчки:
схожу с молитвой в церковь и там зажгу свечу.
И после – мыслить в рифму уж не сумею, точно,
А главное, стихов я – писать не захочу!..
Я буду бизнесменом, а может, кем-то круче, –
Зауважают пули мой крепкий медный лоб.
А кто с мечом припрётся, тот от меня получит,
Как говорят в народе, – по первое число!..
И ни для наслажденья, ни просто так, от скуки –
Марать бумагу будет мне вовсе ни к чему,
Ведь что сейчас волнует и причиняет муки, –
Не то что близко к сердцу, – и к заду не приму!..
И буду жить я классно – уверенно, красиво,
Взирая на поэтов несчастных свысока, –
Презрительно и даже немножечко брезгливо.
Но… в следующей жизни моей. Ну а пока…