Любовь без обязательств

– Покажешь мне город завтра? – спрашивает дружелюбно, выходя из ванной комнаты в пижаме.

– Нет, меня не будет в выходные. Оставлю тебе ключ и свой старый телефон.

– А куда ты поедешь? Можно я с тобой?

– Нет, – говорю ровно. – Я буду не одна.

– У тебя что, парень есть?

Устало вздыхаю, отвернувшись.

Я не хочу сближаться. Мы не чужие по крови, но близкой она мне никогда не станет. Моей природной доброты хватает только на то, чтобы общаться с ней, как с обычной знакомой.

– Спи, – говорю, выключая свет.

* * *

Утро встречаю в отличном настроении.

Собираю дорожную сумку с теплыми вещами. Надеваю бежевые легинсы с коротким топом в цвет. Волосы собираю в высокую шишку, выпустив пару прядей у лица. Макияжем решаю пренебречь. Цвет кожи, благодаря моему косметологу, не нуждается в коррекции.

– Ты уже уезжаешь? – заходит на кухню Оля, когда я допиваю кофе после завтрака.

– Да, доброе утро.

– Жалко, – тянет она печально.

– В холодильнике есть продукты. Приготовь себе что-нибудь.

Сестра скромно улыбается, словно стесняясь.

– Что? – спрашиваю раздражённо.

– Я не умею готовить. Вообще.

– В смысле?

Я в шоке. Ей почти двадцать два.

– Мама всегда готовит. Я как-то и не старалась научиться.

– Значит, время пришло…– резко говорю, громко отставляя кружку.

Я злюсь. Не хочу. Но злюсь.

Боже.

Я хотела просто чуточку любви. А она купалась в ней, как в гребанном океане. Агрессия давит изнутри, стирая всё на своем пути. Мне казалось, обида давно забыта.

Приготовление пищи – это то, что я делаю лет с девяти. Бабушка тогда простыла и даже встать с постели не могла от слабости. Мне надо было кормить её и самой не умереть от голода. Никогда не забуду, как разделывала первый раз сырую курицу на бульон. Ревела навзрыд. Просто давилась слезами. Потому что это было очень неприятно и мерзко.

И выбора у девятилетней Ксюши не было.

А здесь, у меня в квартире спустя двадцать лет сидит принцесса, которая яичницу пожарить себе не может?

– Ты очень красивая, – говорит вдруг Оля. – Я хочу быть на тебя похожей.

– Ну, просто ирония судьбы, – бормочу под нос, пока убираю чистые тарелки из посудомойки.

Я горела мечтами оказаться на ее месте. А она хочет быть на меня похожей.

Оборачиваюсь и сканирую девушку, сидящую за столом. Несуразная объемная пижама. Волосы цвета выжженной соломы. У меня от природы такие же. Приходится каждые два месяца проводить в салоне по три часа, чтобы придать им блеска. Фигура у Оли неплохая, но только в перспективе. Я бы поработала над формами.

– Мама говорит, что я красивая. Но сама-то вижу, что это не так, – продолжает делиться со мной девушка. – У меня даже парня никогда не было.

Намеренно игнорирую её признания молчанием и прохожу к окну. Громов с утра написал сообщение, что заедет в десять. Вижу знакомую машину во дворе и проверяю телефон.

«На месте».

Забираю кожаную куртку, надеваю белые кроссовки и прощаюсь с Олей:

– Звони если что.

– Хорошо. Прости, что я тебе надоедаю.

Она выглядит подавленной, но я не обязана заботиться о ее чувствах. Поэтому просто прикрываю дверь, так и не ответив.

Подойдя к машине, закидываю сумку на заднее сидение внедорожника и размещаюсь в переднем пассажирском кресле. Разглядываю мужчину за рулём. Он сегодня в потертых светлых джинсах и черной футболке, отлично подчеркивающей внушительные мышцы на руках. Пальцы небрежно постукивают по рулю.

– Привет, – говорю с натянутой улыбкой.

– Доброе утро, – недовольно хмурится, тоже окидывая взглядом мой внешний вид. Несколько секунд уделяет полоске оголенной кожи между топом и легинсами. – Я написал про отдых за городом, а не про показ мод.

– Тебе что-то не нравится? – спрашиваю дерзко, чуть повысив голос. Во мне еще топится враждебность, как раскаленное масло. Это результат разговора с сестрой.

На привычный милый стиль общения с ним мой ответ не тянет, поэтому Глеб тут же находит мои глаза своими и настороженно спрашивает:

– У тебя что-то случилось?

– Нет.

Он расслабляется, и мужское лицо становится жестким.

– Тогда осади и смени тон. Ты забываешься.

Обида жжется острыми иголками под грудью. Испытываю желание немедленно выйти из машины, хорошенько хлопнув дверью. Оставить его. Но тут же понимаю, что уже не смогу просто жить дальше. Без этих рук и тепла, которое он ими дарит. Пусть и в редкие наши встречи.

Слишком привыкла.