Случайные рассказы. Миниатюры

Случайные рассказы. Миниатюры
Lixta Crack

Короткие рассказы, написанные в формате игры «Случайный рассказ». Каждый рассказ занимает не более пяти тысяч знаков и написан по заданным параметрам.

Случайные рассказы

Миниатюры

Lixta Crack

© Lixta Crack, 2021

ISBN 978-5-0053-3050-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Рыбак

Крышка захлопнулась. На мониторе замелькали цифры, сигнализирующие о снижении плотности материи, и вскоре на горизонте событий появляется размазанный силуэт моей «лодки». Я свернул квантовую сеть и расслабленно развалился в кресле.

Никто не знает, откуда они пришли. Просто однажды радиотелескоп засек необычную активность у черной дыры в созвездии Рыб. Мой звездолет как раз находился поблизости. А дыра там просто огромная, в двенадцать миллиардов масс солнц, и, к тому же, древняя. Вот, и полезла из нее всякая чертовщина вопреки известным законам физики.

Их нельзя засечь, пока не набросишь сеть из мюон-отрицательных частиц. Я их прозвал рыбами. Не только из-за места рождения, они и по форме напоминают рыб. А я – рыбак. Я ловлю рыбу и выпускаю обратно в омут черной дыры. Пропускаю через хроносинкластический инфундибуум и захлопываю крышку. Теперь безопасно. Теперь рыба никого не проглотит. Потому что нет ее больше в этом времени. В вашем времени. Она есть только в моем. В вечном падении к черной дыре.

Давно, если здесь, вообще, уместно это слово, я видел, как она проглотила звездную систему. И Лямбда Южной Рыбы сжалась до размеров меньше радиуса Шваршильда и просто исчезла. Но вы все еще можете видеть ее свет. И будете его видеть еще несколько сотен лет. А звезды уже нет. Не знаю, были ли ее планеты обитаемы? Были ли они, вообще?..

Сгусток темной материи бьется в тисках инфундибуума, как рыбка в сетях. Потерпи, милая, еще один виток, и тебя притянет стремящаяся к бесконечности плотность. Будешь плавать там, где само время застыло. А я вновь увижу свой силуэт, размазанный по горизонту событий.

Иногда мне снится, что я вернулся на Землю. Что не было никакой космической рыбы, ныряющей в черные дыры. И не было никакого хроносинкластического инфундибуума – я сам его выдумал. Мой скафандр заброшен за ненадобностью в гараж, и сам я сижу в старой деревянной лодке посреди реки. В спокойной воде рыба плещется, и ее серебристые спины рассыпают отблески лучей восходящего солнца. И просыпаюсь…

Плотность возрастает. Время открывать крышку. Время отпускать улов. Время… Тягучий и плотный момент, из которого не выбраться никому. И я снова падаю в абсолютную тьму, но никогда не достигаю дна. Потому что это меня размазывает по горизонту событий. И так до следующего витка.

Вы думаете, я выбрался в тот раз. Мой звездолет причалил к станции. И в космосе теперь все спокойно. И сам я сижу в старенькой лодке посреди реки, повесив скафандр на гвоздь. Ведь вы все еще видите свет от Лямбды Южной Рыбы.

Но я все еще там. Я все еще бесконечно рыбачу в черной дыре, раз за разом размазываясь по горизонту событий. И лишь потому эта рыбы никогда не доберется до вас. Потому что я никогда не выберусь.

Мышеловка

У нас есть только пять органов чувств для познания мира. Мы можем видеть, слышать, ощущать кожей. Так понимать, что опасно, а что нет. Но лиши человека этих пяти чувств, что останется от его мира?

У нас было пять органов чувств. Осталось три в лучшем случае.

Не помню, когда все это началось. Кажется, какие-то вспышки на Солнце. Или кто-то испытывал оружие. Кто его знает? Не помню ни вспышек, ни оружия. Но однажды мир разделился на поводырей и мышей. Мне повезло, я – поводырь, а, значит, обладаю полным набором чувств. И я веду два десятка слепоглухих мышей из опустевшего города. Они не могут ни работать, ни обслуживать себя. И существуют только за счет поводырей. Не останься зрячих или хотя бы слышащих, люди просто бы вымерли. Рыскали бы в поисках еды, натыкались на стены и друг друга, окончательно утратив человеческий облик.

Да, пища… С этим совсем плохо. Мыши не способны производить что-либо. А нас, поводырей, слишком мало, чтобы обеспечить всех кормом. Вот и началась охота на мышей. И веду я их в «безопасное место». У меня карточка с выбитыми шрифтом Брайля точками. Я даю ее потрогать мышам, и они идут за мной. Понятия не имею, что там написано, но мыши откуда-то знают.

А еще они кричат. Постоянно кричат, пока у них связки не лопнут. Но и после они не смыкают ртов, правда, издают лишь сиплые звуки. Особенно страшно кричат те, кто утратил осязание. Этих может успокоить только еда. Говорят, они и боли-то не чувствуют. Но от чего тогда кричат?

Рука одного из моих питомцев лежит на плече, я сжимаю его пальцы один раз. Это означает «стоять». Дважды – «вперед». Лишенных осязания везут повозками. Складируют друг на друга, все равно они ничего не ощущают. Но таких в моей колонне нет. Только слепоглухие. Боже, ну, чего они постоянно орут? Иногда я жалею, что могу слышать.

До подземного бункера совсем немного. Да, мы прячемся под землей, опасаясь новых вспышек. Я-то и сохранил все чувства лишь потому, что находился в карцере, когда все началось. Тогда-то думал, про меня попросту забыли, оставили дохнуть с голоду, но нет. Как-то раз электричество вырубилось, и замок открылся. Тогда-то я и понял, как изменился мир.

Справа слышен звук двигателя. И раньше бы засек, если бы мыши не орали.

– Заткнитесь! – кричу, когда совсем рядом раздается автоматная очередь. Конечно, мышам на мой крик плевать. Кричу по привычке.

Охотники. Я трижды сжимаю руку на моем плече и отталкиваю. Это сигнал об опасности. Мыши, как доминошки, валятся на землю. Я тоже падаю в грязь. А вместе с тем вскидываю винтовку и пытаюсь разглядеть, откуда стреляли. Зрение-то у меня и самого не очень. Но оно хотя бы есть.

Мыши расползаются по полю. Я слышу, как они шуршат одеждой по мерзлой земле. Незаметными быть пытаются, но все равно при этом орут. Зачем?! Зачем они орут?! Бесит!

Охотников трое. У них машина – ржавая колымага без крыши. Вижу одного с автоматом. Дуло задрано к небу. Снова выстрелы. Дурак. Чего патроны тратить? Все равно мыши не слышат.

Прицеливаюсь. Выстрел. Промазал.

Они едут к нам, а я отползаю. Пытаюсь спрятаться среди мышей. Моих подопечных убивать нет смысла. Они будут искать поводыря. Равного им. И от того опасного.

Машина приближается. Один спрыгивает, хватает мышь и тащит за собой. Мышь вяло сопротивляется, орет, но охотник быстро ее успокаивает. Мои подопечные слишком доверчивы, слишком слабы.

Другая мышь вдруг резко вскакивает, и автоматная очередь заглушает крики. Черт! Минус один.