Скифский камень. Мифы и сказания

Мир погряз в пустоте и экстазе несбывшихся снов.
Знаю, гении наши не могут сидеть, отчего-то
Им в туманной Германии слышится музыка слов.

Все бросая опять, о Москве суматошной мечтая,
То Париж свой, то Рим оставляют скитальцы во мгле.
Жить в Европах легко, а в России душа умирала,
Гневно ангелы где-то все звали к родимой земле.
И на кладбищах мира остались они в лихолетье,
Что же делать, мой друг, им чужбина родней и милей.
А былинная Русь снова снится во мгле на рассвете,
Ждет напрасно и немо забывших ее сыновей.

Что там снова за гром? Отчего так тревожно воюют?
Это гений дуэль на Кавказе своем учинил.
А Перун в небесах, все увидев, хрипит и лютует.
Он вершины достиг и погиб, о, отчаянный мир.
И не скоро к нему доберутся по грязи телеги,
А угрюмый полковник его хоронить запретит.
Мир устал и нелеп, только молния яростно где-то
Это мертвое тело в немой тишине осветит.

Ангел видит во тьме, что куда-то несутся кареты,
Не сидится им дома, не сможет никто удержать.
В иноземье стремятся, забыв все немые запреты,
Эта жажда скитаний, ее не понять, не унять.
– Где вы были куда направляетесь, ангел мой, летом?
Вод целебных мираж, и желание мир посмотреть.
Снова ангел усталый напрасно парит над поэтом,
«Ни дожить не успел, не допеть ему вновь не успеть».

И мелькают во мраке Флоренция, Вена и Прага,
Кто на лето туда, кто на вечность уходит шутя.
Повод есть убежать, и Европа как будто бы рада…
Вот забыв обо всем, в неизвестность как прежде летят.
– Эти русские снова, – я слышу, а дальше не ясно,
То ли хвалят угрюмо, а может, ругают шутя.
И несутся кареты, и ждем их обратно напрасно.
Что же делать, мой друг, чем не тешилось наше дитя?

Не успев повзрослеть, или может стареть не желая,
Уносились до срока, искали, где им хорошо.
Скорбно древняя Русь и Россия опять вспоминают
Тех, кто рано ушел, и домой, заплутав, не пришел.
Их чужая земля как могла в тишине укрывала,
Иноземная речь над могилами снова слышна…
И какая-то девушка, имя читая —рыдала….
Вспоминала поэта и плакала снова княжна…
Только там, в тишине, так измаялся ангел крылатый —
Наших Чацких, Онегиных больше уже не догнать
Вот и снова несутся, забыв о России куда-то,
Что их гонит в туманы и смутные дали опять?

Но это было значительно позднее, а сначала скифский царевич, который так и не смог отказаться от культуры эллинов и решил принести ее в свой мир. Закончилось это трагедий, это всегда заканчивалось плачевно, потому что нельзя отказываться от своего ради чужого

Вступление

Скифы врываются в мир моих снов запоздало.
Ветры завыли дикая лошадь заржала,
И уносились куда-то в пучину сомнений,
И не искали любви, тишины, вдохновенья.

Странная встреча, почти на границе разлуки,
Скифы летели, мелькали их руки и луки.
Стройные девы в плену и любви, и печали,
Наши сомненья и наши тревоги встречали.

Что это? Сон. Не пора ли уже просыпаться?
В голосе звон, в этом ливне чего нам бояться?
Смотрит мой брат, и просятся в полночи мимо
Снова скитальцы у стен покоренного Рима.

Пали империи, их даже боги боятся.
Вот ведь не верили, но не могли удержаться.
Так и в сомнении, и в тишине небывалой,
Кони и воины, где это с нами бывало.

В жизни какой, у какой и звезды и утехи
Гордые скифы, мелькнули во сне и померкли.
Снова князья у огня, и в сиянии лунном
Вижу тебя, ты такой и красивый и юный.

Падали звезды, им больше огня не хватало,
Луны и грозы веселая полночь встречала.
Только в тумане, в плену тишины и покоя,
Дивные кони выходят опять к водопою.

Глава 1 Он явился

Закрыта последняя страница «Фауста», но как хочется снова отправиться в путешествие в разные миры и времена…

Позвать в путешествие беса, чтобы все увидеть и узнать. Если бы он и к тебе явился черным пуделем, чудовищем, кем угодно..

Но куда же отправиться? В первый год первого века нашей эры, или еще дальше, в древний Рим, туда, где бесчинствовал Нерон, развлекался и дурел Калигула, приходил в ярость Каракала?

От грез захватывало дух. Девочка вздрогнула, все это показалось таким реальным, таким исполнимым, словно она готовилась в обычное путешествие.

Но о тайных местах, где время и пространство мало похоже на обычное, говорили так много в ее родной Сибири, что это казалось почти реальностью… Иначе как бы писатели создавали свои бессмертные творения- только когда заснул в своей постели, а проснулся в веке 10, и увидел все своими глазами, только тогда и можно написать что-то стоящее.

Но если вам не интересен тот мир, в который вы пришли, то только и остается совершать такие дивные путешествия.