Пути к итогу. Роман без отрыва от пьесы «Под тенью мечей…»

Пути к итогу. Роман без отрыва от пьесы «Под тенью мечей…»
М. Горбачев-(Ростовский)

Середина девяностых… Великая страна обрушена в хаос, где играются игры без правил, правит бал беззаконие, день вчерашний заляпан грязью, а завтрашний – в безнадежном мраке. Жизнь – олицетворенный дурдом, в котором приходится выживать. И у каждого свои пути между прошлым и будущим. И метания душевные в «пограничных состояниях», и неумирающее творчество, как путь к Человеку. И самопознание себя в вихре веков, этом калейдоскопе повторений, именуемом историей… Или все же психиатрия?.. Жизнь покажет…

Пути к итогу

Роман без отрыва от пьесы «Под тенью мечей…»

М. Горбачев-(Ростовский)

© М. Горбачев-(Ростовский), 2017

ISBN 978-5-4483-9195-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПУТИ К ИТОГУ

роман без отрыва от пьесы «ПОД ТЕНЬЮ МЕЧЕЙ…»

Иногда бывает полезным: заблаговременно

отпраздновать с ближними собственные поминки,

и жить потом долго и счастливо

всем на удивление…

(из потока сознания)

«Есть сто путей – у каждого – к итогу,

И выбор остается за тобой…

Во мраке ли стоишь?

Иль ближе к Богу?..-

Тебе решать…»

ПРОЛОГ

«Свет умер в зале…» Какая емкая евтушенковская фраза! «Свет умер…» Постепенно… Незаметно.… Как угасает уходящее в последний путь сознание…

Эти две строки перекатывались в голове слишком долго и стали, в конце концов, кажется, неотъемлемой частью этой самой головы, отвыкшей с годами от непосредственных мгновенных реакций на любые раздражители. А жаль. Чрезмерная обдуманность всегда порождает неестественность в выражениях и утомительную вычурность повествования.

Трудно… Трудно вырывать из сна рассудок и рождать слово… Трудно, но пора.

Пора обуздать свои страхи и начать то, что должен. Должен не смотря ни на что. Даже зная, что по завершении трудов, неизбежно завершится жизнь. Твоя жизнь.

И все же – пора! Пока глаза мои видят свет, пока руки мои способны переносить на бумагу слова, вмещающие мысли, чувства, жизни – все то, что было с тобой и тобой в течение многих лет. Чтобы не оболгали, не оплевали огульно то время, которое было выделено тебе и твоему поколению на невеликом отрезке, называемом человеческой историей.

Спасибо тебе, Жизнь, за то, что ты была! Когда отгуляешь на своих поминках, лишь тогда можешь, блаженно вытянувшись, осознать, что она-то, жизнь, в целом удалась, и грех роптать на судьбу, выдвигая неосновательные претензии. Кому их предъявлять, как не самому себе? «Дорогу осилит идущий…». И если нерешительно топтался на месте или, по своему неразумию, вышагивал строем не в том направлении, то лучше бы помалкивал в тряпочку, и не позорился, списывая общую «кривизну рожи» на кривизну дороги. (Грешно рассматривать «беды рассейские» в отрыве друг от друга)…

Да, человек – существо социума. Но это не означает, что он стадно безлик. Личность его, принадлежащая множественности, отъединена деяниями в Нечто, которое в свое время будет призвано на великое Предстояние. И тогда, как и в момент пришествия в мир, кто избавит душу человеческую от чувства бесконечного одиночества её?!..

Во, загнул!..

Впрочем, о чем это я?..

О чем?..

О ком?..

О белом свете…

«Свет умер в зале…»

…………………

«Свет умер в зале…» Какая емкая евтушенковская фраза!

«Свет умер…» Постепенно… Незаметно.… Как угасает уходящее в последний путь сознание. Или не в последний?.. Свет… умер.… В зале.… В зале!!!

Да, зрители уже расселись по своим местам, и сгустившаяся тьма заглушила последние перешептывания и восклицания, приведя всех в настороженное ожидание. Сейчас… Сейчас начнется действо. Сейчас мы станем сопричастны неведомому миру, распахнувшему пред нами бездонный проем сцены, угадываемый во мраке бесконечной Вселенной. И через этот мрак мы все летим, летим, летим вслед за узким лучом прожектора, вспыхнувшего где-то вверху за нашими спинами и впившегося в лицо окровавленного человека на сцене. Свет его безжалостно хлещет по глазам, выжимая из них слезы, туманящие очертания мира. Совсем не различить даже лица сидящих перед тобою на первых рядах. Язык тщетно пробегает несколько раз по запекшимся губам…

Господи, кто я, где я?.. Зритель в зале? Актер на сцене?.. Или все это вместе неизвестно где, во мраке, вне времени…

«И свет во тьме светит, и тьма не объяла его»…

И он не дает тьме поглотить человека, бросить его в никуда. Он удерживает его перед глазами зрителя. Его, такого одинокого перед лицом Смерти, мягко и неслышно приготовляющей последнее ложе и не сразу попадающей в поле зрения…

Человек:
– Эй, кто-нибудь!..
Весь мир окутал мрак.
Лишь луч – сквозь мглу,
как лезвие                                                             стилета, —
Пронзив глаза, безжалостно разит
Мой мозг. И ничего за ним не вижу…
Но где я?..
Что со мной?..
Звенит в ушах,
Повиноваться не желает тело…
Я связан по рукам и по ногам?!
Смешно сказать… Неужто я попался?!..
Но я был не один!..
Эй, кто-нибудь!..
Нет ни души. Нет ни врага, ни друга.
Попробуем избавиться от пут —