Про свои березовые мощи.
Что же делать, братцы? – ждите, вот и все;
Что упало, не вернешь обратно;
Скоро будет вьюга, вьюга принесет
Меховые россыпи бесплатно.
Будут вам и шубы, будут и пальто,
Валенки и шапки в десять сажен.
Хоть и нецветные – теплые зато.
Нам зимою цвет не очень важен.
…
Лента света, глядя из тумана,
Заиграла рябью на воде.
Говорят, зима приходит рано –
Только нет следов ее нигде.
Белый цвет лежит лишь на бумаге,
Только там бураны и метель.
А вокруг рябиновые флаги
Накрывают черную постель.
Чернота повисла тяжкой гирей,
Нагоняет скуку, как и встарь.
Кто-то врет, наверно, в этом мире –
То ли небо, то ли календарь…
Вот уже ежи из норок вышли,
Почки зеленеют там и тут,
И, я верю, очень скоро вишни
Под окном любимой зацветут.
…
Лес теперь намного тише.
Не гудит, не скрипнет даже.
Из кустов Ноябрь вышел,
Мастер хмурого пейзажа.
На обочине Европы
Пишет сумерки и лужи,
Он прокладывает тропы,
По которым бродит стужа.
Он своей унылой кистью
Нагоняет мрачный колер:
Черный лес на черных листьях –
Навсегда как будто помер
И застыл в покорной позе.
Перед Ноябрем трепещет –
Намекают о морозе
Все ноябрьские вещи.
Только сам Певец рутины
Смотрит на зиму с опаской –
Ведь она его картины
В пух разносит белой краской.
Декабрь
Осень кончилась. День третий
Как зима село тревожит.