Бюро ритуальных услуг

Он ещё раз вздохнул, слез с каталки и встал на ноги — довольно твёрдо, надо признать.

— Ладно, — сказал он. — Ложечку, видимо, не вернуть. Но я хотя бы цел. Ну, относительно. Спасибо вам.

— Не за что, — сказал я. — Это моя работа.

— Работа работой, а пришили вы меня на совесть. — Он покрутил головой. — Шея даже не ноет. Обычно после поезда ноет. А тут — как новая. Может, лучше прежней.

— Старался, — скромно сказал я.

Вампир направился к двери, запахивая плащ. У порога обернулся.

— Если вдруг увидите серебряную ложечку — свистните. Она, скорее всего, будет говорить что-то про заварку. Не слушайте, врёт она всё. Я хороший чай завариваю.

— Свистну, — пообещал я.

Он вышел. Дверь за ним мягко закрылась, и в морге снова стало тихо. Только лампочка всё так же нервно гудела.

Я постоял, глядя на пустую каталку, на разрезанные мешки, на инструменты. Потом сел за стол и взял свою булочку. Булочка уже остыла окончательно, но я всё равно откусил.

И тут меня осенило. Я посмотрел на календарь. Потом перевёл взгляд на журнал поступлений.

Три месяца назад. Ночная смена. Поступление: мужчина, приблизительно шестьдесят лет на вид, переехан поездом. Фрагментирован. Собран. Описание: бледный, худой, в старомодном плаще. На вопросы о самочувствии ответил: «Лучше всех». Ушёл самостоятельно.

Я пролистнул ещё назад.

Пять месяцев назад. Та же картина. Только тогда он ещё искал не ложку, а запонку. Запонка, по его словам, напевала арии из опер.

Я отложил журнал и задумался. Может, у нас в городе просто один и тот же вампир постоянно теряет вещи на путях. Может, это совпадение. А может, поезд «Скорый» до Мухосранска — это какая-то кармическая машина для измельчения пенсионеров, которые любят чай с бергамотом.

В любом случае, смена заканчивалась. Я допил чай, доел булочку и подумал, что надо бы заказать ещё хирургических ниток. Судя по всему, через месяц-другой дедушка снова что-нибудь выронит.

И я буду ждать. С булочкой и в тишине. Потому что ночные смены в морге — это вам не дневная суета. Это почти медитация. С редкими перерывами на сборку бессмертных.

Я убрал инструменты и выключил лампочку. Та нервно моргнула и затихла. В темноте мне послышалось что-то вроде «...бергамот — это мещанство». Но я не обернулся. В конце концов, у каждого свои призраки. У меня — вампир-пенсионер с разговаривающей ложкой. У кого-то — ипотека. Не знаю, что страшнее.

Элен Корш. Ритуальная служба

Ранее утро. Разгар лета. Еще сонные люди лениво покачивались в старом, желтом трамвае, следующим по маршруту от роддома до кладбища. Каждый ехал по своим делам, размышляя в дороге о важном. На самом дальнем месте, в конце длинного трамвая, сидела хрупкая девчонка неформального вида. На голове черные волосы, с яркими зелеными прядями на которых еще мерцали не осыпавшиеся блестки, после вчерашнего рок концерта. Черный, обтягивающий топ, в цвет коротким джинсовым шортам, на ногах громоздкие, босоножки, все того же траурного оттенка, и множество кожаных браслетов на руках и на щиколотке левой ноги. На шее поблескивал серебряный кулон в виде черепа, а в ушах серьги с крестами. В массивных наушниках играла ее любимая композиция той самой рок группы, на чьем концерте она вчера была, а на лице сияла довольная улыбка. Не обращая никакого внимания на окружающих ее людей, недовольно на нее посматривающих, она ехала на конечную остановку.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.