Июнь

Июнь
Марина Кацуба

Марина Кацуба за 28 лет творчества и 12 лет публичных выступлений смогла сложить пестрый поэтический пазл в сердцах читателей, зрителей и слушателей далеко за пределами родного Петербурга. Выпустив уже три музыкальных альбома, за собрание сочинений в печатном виде под названием «Июнь» она взялась, только разглядев цикличность среди тысяч своих почти всегда случайных, внезапных стихотворений. Получился календарь, стартующий в начале лета, вместе с первыми цветами и еще хрупким предвкушением пышной жары. Именно в этом месяце поэт вот уже 33 года перерождается и оживает. Каждая из 12 глав – тоже цикл, круг, ибо стихи собраны отнюдь не в хронологическом порядке. В основе их последовательности – принцип соответствия эмоционального посыла и состояния, проживания момента внутри времен года.

Марина Кацуба

Июнь

Стихи 2010–2019 г.

Июнь

Июнь

Июнь – святой, июнь летит легко воздушным шариком.
Никто-никто на чудеса его не покушается:
Ни облака, ни я, ни абрикоса косточка.
Из полотна закат вдруг стал полосочкой.
Вдруг стал гореть, стучать в груди: живое, алое.
Июнь – тротил, его случайно в миг взорвала я.

    2017

«Солнце с ливнем в сменах посуточно …»

Солнце с ливнем в сменах посуточно,
Дети курят сиги у булочной.
Вечер – кислый, желтый лимон.
Где-то лес, озера и лодочки…
Шум несет толпу в винно-водочный…
А ты лежишь красивый… И мой.

    2018

Травушка – муравушка

Собиралась втайне я
Летом на свидание.
Сшила платье матушка
C бисером по краюшку.
Говорила: «Глупая,
Счастье не отпугивай.
О любимом не поют,
Люди позавидуют».

Вмиг мечты разрушились,
На войну мой суженый
По весне отправился,
Где уж тут до зависти.
А затем пришел июнь,
И над его могилою
Ветер клонит травушку,
Травушку-муравушку.

Собиралась втайне я
Летом на свидание,
Сшила платье матушка
С бисером по краюшку…
Я ее не слушалась,
Я ее не слушалась.
И погиб мой суженый.
И погиб мой суженый.

    2018

«Летнее время кро?шится солнцем в мел…»

Для Димы Птицами

Если бы Бог вдруг тут близко был: ел со мной, пил,

Я бы спросила: за что меня любят мальчики и собаки?

Но Бог далеко. Вместо Бога приперся ты.

Эдакий парень в рубахе. И мне захотелось заплакать.

И написать тебе очень простые стихи.

Летнее время кро?шится солнцем в мел.
В детстве мне нравились нитки для макраме,
Пестрые гладкие нитки. Но кто я теперь?
И от чего мне не страшно быть с тобой откровенной?
Что я успела соткать из своей суеты?
Я просыпаюсь, боясь, что день будет пустым.
И нет, мне не нужен ты. Мне нужен новый стимул,
Мой собственный – мне впритык.
В рост не пошла, уходила вразнос и в грязь.
Падала носом, пьяно, дурно смеясь.
И платья рвались. И с небом терялась связь.
И завтра мне тридцать. Но вся ли дурь улеглась?
Помню, отец говорил мне, что возраст – мудр.
В чем моя правда? В намеренном поиске мук?
Жизнь моя – шум, жажда последнего утра.
Но я знаю о чем пишу. Я не знаю – кому.
Необходимо быть принятым, выверить хит.
А это, прости меня, слишком простые стихи.
Скучный рассказ проходимца. Мне легко быть плохим:
Другом и автором собственных панихид.