Снова стать маленькой

и, точно звери падшие качнете головами,

стряхнув туман и пелены, оглянетесь вокруг,

и жить так, как вам велено, все прекратите вдруг.

пусть льётся жесть и ненависть, пусть льётся яд и кровь,

пускай впервые венами пропустите любовь,

огромную и зрелую, любовь к себе и ближнему,

к земному и небесному, к простому и всевышнему.

и пусть через страдание изменятся все судьбы

убогоньких созданий, носящих имя «люди».

Поэтическое

нечто – всем, жившим и тем, кто ныне считает себя творцом,

даже мне, хоть я и не приписываю себя в этот складный строй

. всем, пытающимся повременить с концом,

неизбежным, от невозможности жить в ладу с собой.

всем, осиротевшим и обезличенным,

живущим на субсидии и пособия,

мечущимся между кредитками и наличными,

мнящими себя отчего-то особенными,

уникальными и единственными,

увлекающимися идеями, взглядами, мыслями,

выставляющимися модернистами/футуристами,

но главное – такими кристально чистыми,

непорочными, даже стоя над ямой с помоями,

мы кричим: «смотрите, как мы чисты и искренни,

смотрите, как мы спокойны!

слышите? разливаемся бурями, искрами!»

и выискиваем в отбросах бриллианты,

покрывающие ипотеки и выплаты по кредиту,

вытягиваем по жизни самые удачные фанты,

и любимая отговорка на все : «да иди ты!»

вот мы смеёмся, закапываясь все глубже,

уже захлебываясь, рыскаем в черепной коробке,

плещемся, ковыряясь в мозговой луже,

святы, безгрешны, по-детски робки.

тянем ручонки искалеченные, иссохшие, загребущие,

чтобы достать с антресоли единое, животворящее,

слово, объемлюще-вездесущее,

громкое, емкое, настоящее

. и выстраиваются очереди из желающих

первыми слышать, как оно прорежется и воскреснет,

ласковым звуком (никаких вам скрипуче-лающих),

и станет началом всех самых прекрасных песен.

что за слово? любовь? нет, избавьте!

из-за него Маяковский пустил себе пулю в сердце,

из-за него ломаются лётчики, физики, космонавты,

от него и так уже никуда не деться.

воздух? вы слышали о Рождественском?

как он умолял о воздухе, иступлясь от чувства,

о глоточке чистого, свежего, венского,

или берлинского, или какого русского.