Он идеальный, я не очень

Он идеальный, я не очень
Марина Умнова-Шелех

Сборник стихов Марины Умновой-Шелех представляет собой серию разнообразных зарисовок, своего рода моментальных снимков, фиксирующих широчайшую гамму чувств. Несмотря на колкость и насмешливость, явно просачивающиеся сквозь строки, это стихи-воспоминания, раздумья о жизни, о любви. Это произведения о времени и о себе, обладающие большой силой философского обобщения. Итак, вы на пороге увлекательного чтения. Приятных вам минут!

Марина Умнова-Шелех

Он идеальный, я не очень

От автора

Приветствую, дорогой читатель! Меня зовут Марина Умнова-Шелех. Это уже мой второй по счету поэтический сборник. Здесь по всем законам лирического жанра я пишу про любовь. Только у меня свое видение на происходящее и свое отношение к любви. Поэтому готовьтесь к сарказму, иронии, но ни в коем случае не к издевательству над этим светлым чувством. Старт второму этапу моего творчества дал человек, который обмолвился, что любовь – это главное в жизни. Люди сильно влияют на нашу жизнь, порой сами того не замечая. Без людей не было бы эмоций, а эмоции для поэтов, как известно, – топливо, без которого «паровоз никуда не едет».

Ярких вам эмоций и приятного прочтения!

Идти вперед, мосты сжигая…

Идти вперед, мосты сжигая…

Бывает проще, если сжег

Не ты, а тот, кто, «помогая»,

Тебя избавил от тревог.

Развел костер, принес дровишек,

Схватил тротил и долбанул!

Ну нет семьи, ну нет детишек –

«Помощник» просто психанул.

А может, не входило в планы,

И он на дальнем берегу…

Мосты все взорваны (о, нравы).

Не пара лапоть сапогу.

Ты хотел… чего

Ты хотел привлечь мое внимание.

Я тупила, было не до уз…

Я в намеках ноль и в «состраданиях»,

Я всегда топила за союз.

Чтоб «по правде», знаешь, и с колечками,

Чтоб фата по ветру, Мендельсон…

Чтоб потом все фоточки с сердечками,

Но растаял быстро сладкий сон.

На тебя смотрю, на чудо чудное,

Поражаясь твоему уму.

Что ж ты за созданье чумурудное?

Что хотел-то? Вряд ли я пойму…

Разбежались разными тропинками,

Но застряли в памяти моей

Серые ли, чайные ли с льдинками…

И твои сомненья у дверей.

Ты хоть сам-то понял, что ты вытворил?

Прежде чем кричать, что было сил,

Ты б ответил мне… а что ты выстрадал?

И еще ответь… а ты б простил?

Пятнадцатый день июня

Осколками лета мозаика

Лежит в отражениях луж…

А в песнях поэта-прозаика

Сменилась весна на вой стуж.

Какая-то тяжесть волшебная,

С ней, видимо, каждый знаком.

Добыть бы таблетку целебную,

Запить бы её молоком.