Мы все немного у жизни в гостях

Под жёлтым светом
Крашенных в ночь фонарей
Муза (подружка досель чужая),
Не поднимая глаз,

Тихо шепнёт мне: «Мсье, подайте
Нищенке пару фраз.
Мой прежний хозяин
играл на гитаре,
Я молода была…
Смерть разлучила нас.
Бога ради, пишите!
…Я голодна».

Татьяна Бадакова

г. Элиста, Республика

Калмыкия, Россия

Поэт и математик. Живёт и трудится в городе Элиста Республики Калмыкия (Российская Федерация).

Автор восьми сборников стихов и малой прозы, изданных в России и Германии. Печатается в российских литературных журналах и республиканских периодических изданиях. Произведения переведены на английский, иврит, итальянский, немецкий и многие языки народов России и стран СНГ.

Лауреат международных литературных конкурсов: «На Земле Заратуштры» (Узбекистан, 2020–2021 годы), «Куда уходит детство» (Болгария, 2020 год). Финалист МЛК «ЛиФФт» (Москва, 2020 год), «Интеллигентный сезон» (Крым, 2021 год). Входила в лонг-лист МЛК «Серебряный голубь России», «Бежин луг», «Русский стиль в Париже». Награждена Почётной грамотой Союза писателей России, благодарностями, медалями и дипломами.

Член Союза писателей России (с 2017 года) и Международной гильдии писателей (с 2019 года).

В 2018 году окончила курс «Литературное мастерство» Андрея Воронцова, преподавателя Литературного института имени М. Горького.

Магия

(памяти Анны Ахматовой)

Как только вышла из подъезда, меня
охватила непонятная истома, словно
предчувствие чего-то удивительного.
Тихий осенний вечер.
Не совсем стемнело, но ещё чуть-чуть,
и ночная мгла завладеет всем вокруг. Пока
властвует красавица-осень, но вот-вот
и лёгкий морозец зазвенит в воздухе.
Это волнующее переходное состояние
природы, пространства и времени переда –
лось и мне.

Ненавязчиво накрапывал тёплый,
в мелкий горошек дождь, а вокруг – пол –
нейшая тишина, столь непривычная для
большого города.
Прогуляться я всё-таки решила, пото –
му что люблю такую погоду, настоящую
подругу раздумий и воспоминаний. По –
размышлять всегда есть о чём: от про –
стой обыденности может унести далеко
и высоко.
Старые клёны резными, особенно при –
тягательными осенью яркими листьями
«пели» свою лебединую песню, но и радо –
вали глаз.
Под зонтом, слегка наклонив голову,
иду тишайшим шагом – всё равно куда.
По маршруту, начертанному самой алле –
ей, а возможно, и Кем-то ещё.
Так и есть – предчувствие не обма –
нуло…
Детским почерком, белым школьным
мелом на чёрном от дождя асфальте:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на Земле.

Разве это не удивление?
Дождь. Глубокая осень вовсе не весна.
И любовная лирика Ахматовой…
Чудный ребёнок, аккуратно выводив –
ший мелом эти изумительные строки!
О чём он думал, о ком? Конечно, он
влюблён! А какова его душа, богатая
и нежная!
Я стояла не шелохнувшись, боялась от –
пугнуть снизошедшее из глубины веков
откровение великого поэта.
Ах, Анна, как же это прекрасно! Ото –
звались твои чувства в сердце совсем
юном, современном, века электроники
и скоростей.
И не важно, как сложится его жизнь.
Я уверена, он будет благословен, ведь им
прочувствована высокая поэзия.
А скольких людей этот человечек се –
годня сделал счастливыми!
Серебряные струи дождя тонко и неж –
но превратились в волшебные нити, кото –
рые связали меня в этот миг с Веком Се –
ребряным.
Такова магия сегодняшнего вечера.
Магия поэзии…