Подстреленный телефон

Звезда падает, пронзенная насквозь. Это плохо, что насквозь, шкуру повредил…

Ну да ничего, ничего, осторожно извлекаю стрелу, осторожно снимаю со звезды шкурку, не попортить бы, вычищаю, выделываю, набиваю, знатное получилось чучело…

…ему страшно.

Вот теперь ему по-настоящему страшно.

Не раньше – когда музей оказался на грани гибели, в полуразрушенном здании неведомо каких времен, когда бесценные экземпляры были в хаосе свалены сюда, в грязь, в песок, и надо было что-то делать, приводить все в порядок, спасать то, что еще можно было спасти…

Страх.

Боль.

Отчаяние.

А потом настоящий страх – когда он вернулся к руинам ближе к рассвету, когда увидел аккуратно расставленные полки, аккуратно почищенные чучела…

Черт….

Черт, черт, черт…

Ему страшно.

Он выжидает.

Оглядывается.

Ни шороха, ни вздоха, ни движения – но что-то есть, что-то, что-то, что-то совсем рядом, вон там, в темноте…

Щелчок выключателя.

Вспышка света.

И – страх.

Вот теперь настоящий страх при виде того, что там, там, там.

Оно.

Нечто.

Несуразное.

Жуткое.

Оно склоняется, оно собирается атаковать, оно трещит что-то в неведомом диапазоне…

….атаковать…

Оно замирает.

Наклоняется над песком. Сейчас можно уничтожить это одним всполохом пламени.

А потом он с замиранием смотрит, как неведомое нечто собирает из досок простенькие подставки под музейные бесценности, бесценные музейности…

Здрасть – непередаваемый диапазон, знак начала контакта.

Дасв, данна – непередаваемый диапазон, знак обрыва контакта…

– …можно по спектрам расставить, – продолжаю я, – по классам…

Он настораживается:

– По каким еще классам?

– Ну, О, Ка…

Пытаюсь объяснить что-то про температуру, про спектр излучения, про ви… не, про видимый не надо, он не поймет, что такое видимый свет, мало ли что он там видит… Продолжаю что-то про водород, гелий, калий, фтор, рисую структуры атомов – он восхищенно смотрит, он в жизни бы не догадался…

– Вот так… по спектрам их…

Осторожно расставляю по полкам чучела звезд, хочу спросить, как он их делает – не спрашиваю. Подбираю звезду, будто сложенную из двух спиральных рукавов, хочу поставить на видное место, – хозяин шикает на меня, это он у меня научился, шикать, спрячь, спрячь куда подальше, чтобы не видели…

– А почему не видели? – не понимаю, – вон красотища-то какая…

– Красотища… за эту красотищу и казнить могут…

– А ч-что такое?

– А то такое… это же какая редкость… это ж нельзя стрелять…

– И вы подстрелили?

Мысленно хлопаю себя по лбу, как хорошо, что не сказал, а то бы сейчас показали бы мне на дверь, которой, кстати, у нас пока еще нет.

Бормочу что-то, ну мы тут историю подпишем, что это вот браконьеры подстрелили, а их арестовали, а чтобы добру не пропадать, звезду на чучело и в музей…

Он смотрит на меня с уважением, кажется, первый раз…

– Про эту тоже что-нибудь придумай, – просит, – это ж кварковая звезда…

Подписываю на табличке, Кварковая…

– …и странная.

– Еще и странная?

– Ну да.