Гость снова идет по дому, чувствует легкое сотрясение пола – шаг, два, три…
Он знает, что это не его шаги.
Ему осталось жить…
15
Про безымянного тоже кое-что знаю.
Он хороший, покладистый такой.
Молчаливый.
Молчит и кивает.
Кивает и молчит.
А вот как он пришел, я не помню, а может, мне и не довелось увидеть, как он пришел, просто однажды я спускаюсь в большой зал, а он там сидит.
В красном халате, расшитом золотыми драконами.
– Вы к нам пришли?
Это я.
Он кивает.
– Надолго?
Кивок.
– Очень рады вас видеть.
Он кивает, спасибо, спасибо.
– Вы останетесь здесь?
Да.
– Да, если что, мы вам комнату подготовим…
Он смотрит на меня.
Улыбается.
Молчит.
– Ну, хорошо, здесь, так здесь.
Да.
А имя свое он мне так и не сказал.
Может, и нет у него имени.
Вообще когда веками и тысячелетиями один живешь, имя уже и не нужно…
16
Входит Взмах.
Ну, так полагается. Я сижу в малой гостиной у огня, а ко мне по очереди будут приводить подозреваемых, а я буду их допрашивать.
Взмах устраивается в кресле напротив меня, я спрашиваю:
(как вы меня учили)
– Где вы были в момент убийства?
– У себя в комнате.
– Что вы делали?
– Я склеивал лампу.
– Вы…
– Ну, я разбил лампу. И клеил…
Меня передергивает, я сразу же забываю, что я детектор ив, я вспоминаю, что я за гостиницу отвечаю вообще-то.
– Что-то вы сильно много разбивать стали…
– Я оплачу…
– Да нет, я не про то, ну, разбили и разбили, с кем не бывает… просто что-то много бить стали…
– Ну, я когда волнуюсь, вечно все роняю.
Хочу кивнуть – ага, ясно, – спохватываюсь:
– А что это вы волновались?
– Ну а как, по-вашему? Мы у вашего хозяина что просили? А он что?
Киваю. Что-то мне не нравится, что-то настораживает, а, ну да…
Да…