Фатальная ошибка опера Федотова

По крайней мере, в голове появляются логичные вопросы:

“Где я?”

“С кем я?”

И контрольный: “Что вчера было?”

Слава яйцам, вопроса “Кто я?” удалось избежать, значит, не все еще потеряно…

Оформив в голове основной круг ближайших задач, требующих разъяснения и решения, начинаю потихоньку их реализовывать.

Осматриваюсь.

Так. Я не дома.

Бежевые обои, постельное белье мягкое, чистое, мебель светлая… Опять же, звезды светильников на потолке… Вообще ничего общего с моей холостятской дырой. Значит, вчера к какой-то бабе зарулил.

Провожу ладонью по себе вниз, чтоб определить уровень собственного вчерашнего коматоза.

Трусов нет. Значит, кое-чего смог все же.

Наверно, уже практически в астрале трахался, на автопилоте.

В любом другом случае я бы этот момент запомнил…

Комната пустая, кто бы мне ни принес воду, сейчас никого не видно.

Прислушиваюсь, из глубины квартиры доносится тихое звяканье тарелок. На кухне, значит, девочка. Завтрак готовит… Это правильно. Мне еще один стакан воды, и пожрать будет – самое оно.

А потом, может, и потрахаться опять…

Организм планам радуется, что не удивляет, я все же молодой мужик, утренняя эрекция в любом состоянии присутствует. Даже если накануне нажрался, как свинья.

Вздыхаю, откидываюсь на подушку, вспоминая, по какому поводу так расслабился. И боль опять шарашит по башке.

Потому что повод-то – откровенно херовый.

Убийство – это всегда херово. В конце месяца – особенно, все показатели в жопу мгновенно улетают… А тут еще и само по себе отвратное. Бытовушка, пьяная драка, уделанный кровищей однокомнатный тараканник с двумя трупами двухдневной свежести примерно. Точнее эксперты скажут.

На кухне – обычный набор из фанфуриков и плесневой дешевой закуски.

Вонища, мухи, тараканы.

И два мелких пацана, которых нашли под кроватью. Живых, слава богу.

Но в таком состоянии, что реально хуево стало прямо там. Причем, не только мне, но и видавшим виды экспертам.

Вот сколько лет работаю уже, а к такому дерьмищу никогда, наверно, не привыкну. Держать своего ребенка, словно животное, на подстилке, кормить отходами… Городские маугли, блять.

А мне еще и Захарову пришлось успокаивать. У нее, в силу особенностей прошлой жизни, о которой в курсе только я и она, очень остро эта тема проходит.

Я только в глаза ее голубые глянул, так и потащил прочь из квартиры, предчувствуя пиздец.

На лавке отпоил прихваченным из пивной коктейлем, дал закусить сигаретой и заставил выдохнуть.

Она посидела, покурила, неловко и неумело поднося сигарету дрожащими пальцами к губам, подышала…

А после поднялась и молча пошла обратно. Работать работу, которую никто не отменял, каким бы скотским ни было у тебя прошлое, и какие бы детские травмы ни имелись в анамнезе.

В итоге, после завершения всего и передачи детей через опеку в больницу, мы с Захаровой посмотрели друг на друга…

– Выпить хочешь? – спросил я.

И она кивнула.

А вот что дальше было, как раз к категории амнезии и относится.

Понимание, что я могу сейчас в кровати Захаровой валяться, накрывает внезапно и заставляет вздрогнуть и вытаращиться на дверь, ведущую в кухню.

Нет…

Да ну, нет, бля!

Я не мог!

Я точно не мог!

Я просто накатил на пиво водяры и подцепил в состоянии комы какую-то телку. Я на это мастер, пару раз случалось уже… Сто процентов!

Не мог я с Захаровой!

Не мог!

Это все равно, что сестренку трахать же… Не моя тема, не-не-не!

В этот момент в коридоре раздаются легкие шаги, и я с дикой надеждой пялюсь на дверь, чуть ли не молясь про себя, чтоб не Захарова.

Кто угодно! Хоть секретарша нашего полкана, Лариса Петровна, дама на редкость корпулентного формата! Кто угодно! Только не…

Тут в проеме двери появляется невысокая, очень фигуристая, очень няшная блонди. И я, мучительно застонав, закрываю глаза…

Захарова, мать ее…

И чего мне теперь делать?

Глава 6

– Доброе утро, Вов, – улыбается Захарова и протягивает мне стакан с водой.