Всё как есть. Стихи, 2015—2017

Беги из осеннего парка
И будь осторожнее впредь.
Тебе без того теперь жарко,
Да некого только согреть.

Тоска послевкусий, прелюдий.
Бессмысленность стёртого дня.
Так странно устроены люди —
Включая тебя и меня…

    (9.11.2015, 8:09, г. Волгоград)

«Когда вода становится вином…»

Когда вода становится вином
И наяву стираются границы
Во внешний мир, я думаю о том,
Как сделать выбор и не ошибиться.

Здесь бесполезно спрашивать, зачем, —
Всё происходит, видимо, как надо.
И затихает мерно на плече
Путей и снов тяжёлая громада.

Я не коснусь твоих волос, увы,
И ревновать, наверное, не стану,
Когда и ты под действием молвы
Нырнёшь в толпу беспечно и спонтанно.

Я не хочу терять твоей любви,
Так в ноябре обыденно и сыро.
Строка течёт, и ты по ней плыви —
Занятный способ видения мира.

Сомнения и страхи отпусти
И дневников нелепых не читай, но
Ночь постижима с часу до пяти,
Когда раскрыты двери в область тайны —

Точней, врата. Упрёки не слышны,
Не распознать мечты, на страсти падкой.
Что до твоей душевной глубины,
То пусть она останется загадкой.

Кому посвящены стихи? Спешу
Укрыться от людей, снующих всюду.
И удивляюсь: я тебе пишу,
А никогда не думала, что буду.

Там я была красивой, молодой,
Усыпанной росой из перламутра.
Но вновь вино становится водой,
И наступает медленное утро…

    (11.11.2015, 2:55, г. Волгоград)

«Даль куталась в сплошной туман, как в шаль…»

Даль куталась в сплошной туман, как в шаль.
В ней кто-то звал, и голос был так тонок.
Ты спрашиваешь, почему мне жаль
Тебя, ведь ты не брошенный котёнок —

Его, пожалуй, стоит пожалеть.
Да старый сад: дорожки в сизых сливах,
Опавший лист и дачный домик-клеть.
А мы самодостаточны, красивы,

Успешны – привлекаем мотыльков
И, кажется, имеем всё, что надо.
Извечный ход вещей, увы, таков,
Что кто-то выбивается из ряда.

Но ничего, ведь можно делать вид,
Что это только частности, «нюансы»
И первый встречный станет позабыт
(Хотя и рвётся крик вовне: «Останься!»).

Запретный плод заманчивей вдвойне.
«Всё это жизнь», и можно примириться
С тоской тебе – да, впрочем, как и мне,
Себя нередко чувствующей жрицей.

А жалость – это слабость, не к лицу
Поэту, так что стоит побороться,
Стать волевой и смелой. Брать пыльцу,
Порхать в лучах рассветных – слишком просто.

Кареты, бал, парадное крыльцо —
Для тех счастливых, кто в себе уверен.
На безымянном у тебя кольцо,
Изгибы образуют слово «Mary».

Ты с острой страстью ждёшь большой любви,
И бледность губ вдруг заливает алым.
Теперь хоть все стихи мои порви —
Хотя я вряд ли их и отправляла.

Но для чего-то думаю с тех пор
О разном – да и что ещё осталось?