Всё как есть. Стихи, 2015—2017

Неслышимый другим осенний хор
Всегда невольно пробуждает жалость

(Как ворох писем хрупок, город стар)
Во мне – к тебе (упрёки, грёзы, строки),
Ко всем таким, кто средь знакомых пар
Душевно неизбежно одиноки…

    (12.11.2015, 7:12; отред. – 9.04.2020, г. Волгоград)

«Когда-нибудь я это объясню…»

Когда-нибудь я это объясню
В своих простых стихах. Хотя, скорее,
Я не тебе пишу. Тебя ж согреют
Способности сводить мечты ко сну

И забывать об этом наяву.
Мы все спасёмся – каждый как умеет.
Чугунная изогнутость скамеек
Вписалась в облетевшую листву.

Мне так хотелось сделать ярче боль.
И я, ревнуя, обещала рая
И, волосы твои перебирая,
Шептала с упоением: позволь

Стать чем-то большим. Что боязнь греха,
Что гул толпы, что собранные части?
Во мне бушуют пагубные страсти.
Хотя, возможно, я не так плоха —

Не хуже остальных. Мы все живём
И ничего не знаем друг о друге —
И о себе. Тоска в сыром бору, где
Твой терем и глубокий водоём,

С краёв поросший дебрями травы.
Плыви же, лодка; просыпайся, галка.
Что до тебя – тебя бывает жалко:
Так всё кричит и молит о любви

В тебе. Не я твердила: «Извини», – ль?
Зачем играть? И нахожу слова я,
Да всё никак тебя не забываю
Под кофе, землянику и ваниль,

Особенно привычные с утра.
Зачем мне эти мысли – горстью ягод?
Уж лучше равнодушная бумага б
Под остриём дрожащего пера,

Чем эта птица – трепетная плоть,
Смежаемые длинные ресницы
И золото колец. Тебе не спится,
А грёз иначе не перебороть.

И между нами трепетная нить,
Ноябрьский город пасмурный в воде весь.
И ты мне пишешь – я же всё надеюсь
Когда-нибудь хоть что-то объяснить…

    (13.11.2015, 9:21, г. Волгоград)

«Лет в тридцать я случайно поняла…»

Лет в тридцать я случайно поняла,
Что у меня есть странная способность
Располагать к себе наивных. Мгла
И тяжела, но у дверей засов есть,

А на столе – свеча, перо, тетрадь,
С которыми не страшно одинокой
Остаться в ожидании утра,
Когда сырой рассвет коснётся окон.

Сквозная даль нелепо влюблена —
А я была всего лишь откровенна
И не искала следствий. В чём вина?
Когда волна, на ней бывает пена.

Я, безусловно, не спасу их всех,
В реальном мире часто неумеха —
Ведь я поэт. Ты ж – носишь кожу, мех
И золото изысканного смеха.

А впрочем, эти строки тусклых дней —
О том другом, что занимает сердце, —
Не о тебе. Толпа чужих – родней
Единоверцев. Хмурый город сер всё.

По телефону мало общих тем,
Но то и дело дрожь скользит по коже.
И каждый встречный неудобен тем,
Что на мечту не кажется похожим.

Поток толпы, корабликом плыви
Туда, где в небо лестница витая.
Мы все хотим единственно любви,
Нам всем её ужасно не хватает.