Клубок мыслей

Клубок мыслей
Михаил Андреевич Бедрин

Автор пишет с периода юности и по сей день. Его глубоко беспокоит судьба своей Родины, семьи и спасения человеческих душ. Вообще Михаил уделяет не мало своего творческого внимания диалогу с Господом. Книгу, которую вы держите в руках автор создавал на протяжении всего периода своего становления, как личности, оттачивая и отшлифовывая шероховатости уже на закате третьего десятка лет. Здесь вы можете найти нестандартные взгляды на популярные вещи, а также авторское видение многих событий.

***

Путь на эшафот

Господи, помоги мне, молю!

Господи. … Ах, как же мне надоели эти проклятые кандалы. … И тюремная сырость…и тьма. … Как болит опухшее от побоев лицо, как ноют сломанные рёбра…

Сломаны рёбра, нос и много чего ещё. … Но ведь не я сам!

Мы отчаянно защищали свой, горящий в жарком пламени осады, город…нас было гораздо меньше, но мы боролись за всё, что у нас было: дома, жён, детей, свободу… Мы бились с остервенелостью стаи волков, раненых и загнанных в угол…. Но их было больше, а нас с каждой секундой всё меньше. …

Жаль, что я не пал с мечом в руках – упавшая с крыши балка на время вышибла из меня дух…. Да как она могла? Ну да ладно, не будем ворошить прошлое. …

И вот я здесь…. В темнице…. В сыром подвале без окон…. Зачем, интересно, я дался победившему королю? Зачем эти бессмысленные пытки? Зачем ему надо, чтобы я произнёс, что сдаюсь и признаю его победу?

Ладно, как говориться, победителей не судят…. О, я слышу за дверью шаги…. Вот она – моя судьба в не бритом лице палача, дышащим на меня двухдневным перегаром….

Яркий дневной свет заставляет зажмуриться на миг, плотно сомкнув усталые измождённые веки. … Не особо, правда, помогает…

Когда всё пройдёт и белый свет перестанет резать отвыкшие за долгие дни от него глаза, я увижу заполненную до отказа людьми храмовую площадь, а на ней эшафот, наскоро сколоченный из плохо отёсанных разнокалиберных досок.

Прохожу через живой коридор из простолюдинов – в их глазах ненависть, и, отчего–то, жажда крови…. Именно моей крови….

Ступеньки эшафота: одна… две… три… четыре… пять… шесть… семь… восемь….

Виселица посередине, тугая верёвка стягивает руки за спиной, грубые толстые волокна больно взрезают измученную кожу. …

Всё, ко мне поднимается САМ король…. Он ждёт от меня слёз, мольбы…. Но в ответ получает мой острый, полный холодного презрения взгляд и тяжёлое молчание….

Монарх очень зол…. Самодержец делает короткий нетерпеливый знак рукой. Ко мне подходит большой плечистый парень в черной маске, отороченной красной тканью. Он без лишних церемоний хватает меня под руки и подтаскивает под перекладину виселицы. И вот, точным движением мастера, знающего своё дело, набрасывает на мне на шею петлю. Проходят несколько долгих мгновений, прежде чем изувер затягивает узел. … Но вот, все приготовления закончены, заплечных дел мастер подходит к рычагу слева от меня и рывком опускает его вниз….

Под моими ногами тут же исчезает опора, и я срываюсь в бездну…. Но полёт был не так долог, как хотелось бы – верёвка резко натянулась, не желая пускать меня дальше…. И вот теперь я болтаюсь между вечностью и землёй, чуть–чуть не доставая пальцами ног настила. … Появились зелёные круги в глазах. … Уже совсем–совсем скоро….

Но что, же это?! Вместо райского сада меня встречает жёсткая брусчатка мостовой. … Я лижу лицом вниз под эшафотом…. Я пока ещё жив. … Всё ясно – верёвка оторвалась. … Ну что же это они, а?! Они хоть что–нибудь умеют делать на совесть?

Меня опять берут под руки и буквально волоком втаскивают обратно на эшафот. Король в бешенстве. Он кричит на палача. Голос царственной особы срывается на верхних нотах. Затем монарх выхватывает из ножен длинный узкий кинжал…. На тонком лезвии клинка, прямо на доле, поблескивает уставшее полуденное солнце…. Резким коротким движением руки самодержец вонзает холодную сталь мне в левую сторону груди, куда–то в район сердца….

Боже…. Я…. Никогда…. Не…. Думал…. Что это…. ТАК…. Больно….

Стиснув зубы, не издаю ни звука, смиренно жду своего часа….

Вот постепенно затихает шум толпы. А, вот и моя кровь…. Сколько же её во мне? В глазах плывёт…. Темнеет…. А сердце всё ещё старается, работает…. Безуспешно…. Оно не понимает…. Что уже всё равно….

Это конец…. Но ещё не смерть…. Уши закладывает…. Подташнивает…. Ноги подкосились – хотел было упасть…но верёвка не дала мне встать на колени перед тираном…. Мне хочется спать, сердце стучит тук–тук…. Тук–тук…. Тук… Тук. … Ту. … Ту… Т.… А вот теперь это смерть!