Пустыня

***

Если ко мне вдруг придёт огромное, сильное, страшное, неотвратимое Горе, как лама, стрелой пронзённая…

…мне будет некому позвонить…

Если ко мне вдруг придёт зелёное, зыбкое, светлое, неуловимое Счастье, как карма, неразделённая…

…мне не захочется позвонить…

Если ко мне постучится сонное, бело-лохматое, дико оборвано Лихо, как тётка мне не законная…

…мне будет некому позвонить…

Если ко мне залетит нечаянно нежное, лёгкое, долгожеланное Тихо, как радуга, первозарочная…

…мне не захочется позвонить.

«Начинался новый поспешный день…»

Начинался новый поспешный день.
Я с трудом проснулась, почти проспав.
Встала с правой, споткнувшись, нырнула в тень,
Натянула что-то, почти порвав.
А за мною кошки сидят-следят,
Мордочки воротят туда-сюда,
В это время, обычно, они не спят,
От проспавшей хозяйки нужна еда.
Милка-девочка робко сказала «мяу»,
Борька фыркнул и пятки пошёл ловить.
Муж ворчал, а завтрак ему скворчал,
Уж детей мне в школу пора будить.

Суета сует затопила жизнь,
Но из дома выйдя, я вижу, встыв,
На свинцовом небе цветной сюжет,
Что рассветом время остановил.
В суете живём, суету жуём,
Но не забывать бы хоть иногда…
Иногда природы «вино» мы пьём,
От него любая пройдёт беда.
***
Светло-прозрачно поёт дождь.
Он по траве, налегке – стук.
И прирастает его мощь.
В каплях витает его звук.
Звуком за звуком он шёл в степь.
Туда, где давно его ждал ковыль.
Каплей за каплей он всё креп
И по дороге прибил пыль.
Вот бы и мне, как и дождь, мочь
Каплю за каплей копить сил.
Шагом за шагом идти в ночь,
Чтобы ни ветер, ни стресс не сбил.

«Стучится птица в окно «там-там…»

Стучится птица в окно «там-там»
Как будто сердце застряло там,
Как будто с птицей пришла судьба,
Как будто злится меж тесных рам.

Тихонько шепчет – «пусти… пусти»,
Ждёт переменами на пути.
Что за новинки с собой несёт?
Для человека судьба не всё!

Я выйду, вылечу птицу ту,
И отпущу её в высоту.

«Ко мне повадился ходить соседский кот…»

Ко мне повадился ходить соседский кот,
Он входит в комнату, ложится на диван.
Мурлычет что-то мне под боком о своём.
Воротит мордочку от миски с молоком.

Приходит он ко мне ни есть, ни спать,
Ни поиграться с кисточкой от штор,
Пыталась честно его «мяу» расшифровать,
Но не могу его понять я до сих пор.

Так и живём: он в гости – как домой,
Я под его мурлыканье пишу,
А может это он, такой родной,
Мурлычет то, что вам я расскажу…

«Мимо дома художника шла…»

Мимо дома художника шла
Девушка с инеем на ресницах.
Ах, как была она хороша!
Такая даже и не приснится.
Пишет художник и день, и ночь.
Как-то она по-иному светится,
На кончике кисти зелёным мазком
Взгляд той девушки так и вертится!
И уж неделю ему не до сна,
Что-то никак не получается,