Пустыня

Пустыня
Надежда Уничкина

Это именно та поэзия, в которой нуждается человеческая душа. Здесь сказано о простом небанально, об обычном – изумительно, о привычном – невероятно. Знакомые сюжетные ситуации развернуты для читателя так, будто в них на самом деле нет и капли обыденности. В этих стихотворениях нет ничего заурядного, они удивительны, неожиданны и вдохновляют, любое из них – целая жизнь, которую каждый из нас проживал, и после прочтения больше не удастся относиться к печали, боли, любви, тоске и снам как прежде.

Пустыня

Надежда Уничкина

Редактор Анастасия Гиззатуллина

Иллюстратор Сатори marjoury@ukr.net

© Надежда Уничкина, 2019

© Сатори marjoury@ukr.net, иллюстрации, 2019

ISBN 978-5-4496-6332-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава первая.

Намурлыканные сказки

«Музам Аврора подруга…»

Музам Аврора подруга.
Знает о том каждый.
Вот и себе я строго
Сказала о том дважды.
Встану я рано-рано.
Сяду писать работу.
Только вот у дивана
Трудно украсть свободу.
Он ведь такой мягкий,
Дам я себе минуту,
Он ведь такой тёплый,
И родной. Почему-то.
Дует в окно ветер,
Стены ворчат зябко,
Стелется по полу вереск,
Жмутся друг к другу тапки.
Вот я спускаю ноги
В вереск росой покрытый,
Бабочка у дороги,
Дуб у беседки крытой.
Надо дойти до кухни,
Там, вроде, кофе было.
Но нелегка дорога,
Тропку рекой смыло.
Брод далеко справа,
Мост далеко слева,
Рыб проплыла стая,
Берег туман стелет.
Знаю! Ведь был плотик!
Где-то на верхней полке.
– Кис, кис, кис, кис, котик…
Да не смотри волком.
Нет, не нужны басни.
Видишь? Бурное море!
Мне бы проплыть в кухню,
Там у меня кофе!

*
Ох, проспала снова.
Ну не судьба! Явно!
Спасибо тебе Аврора,
Сказка была славной.

***

Какое чудесное утро – прекрасное утро! Туманом окутало город. С балкона я слышу птиц. И солнце ещё не встало, сквозь дымку тумана огни застревают в просветах моих ресниц. Ах, если бы это видел, ты видел, милый, как облако тихо тает и с крыш домов туманом стекает в озеро из туманов; в тягучее, светло-зелёное от берёз. И может быть всё неважно, тебе неважно, как утро вступает влажно в свои права, но сердце моё намокло, как змей бумажный, без малой опаски попавший в седой туман. С балкона сорвётся лихо, лететь не сможет, чуть-чуть затрепещет под ветром надежд и лиц и рухнет под небом синим, весенним, новым на землю от крика глупых, весёлых птиц.

«Льется речью внутри…»

Льется речью внутри
проза,
То отпустит, а то
подкатит.
А в поэзии – там
розы,
На рассвете и на
закате.
А зачем я пишу
сказки?
А затем, что оно
важно!
Кто-то мне подарил
краски,
Вместе с ними и холст
бумажный.
Вот и мучаюсь я
с даром.
От людей до людей
прячу.
И не нужен бы он…
даром…
Только я без него
плачу.