Скальпель, карты, третий глаз. Кое-что из жизни студентов-целителей

Скальпель, карты, третий глаз. Кое-что из жизни студентов-целителей
Натали Синегорская

Роман из цикла «Мировое древо». Женя Голубева (Птица) получает предложение, от которого не может отказаться и поступает на целительский факультет местного института. Вместе с ней будет учиться Саша Радищев (Поэт), с которым они дружили в детстве. В одной команде с Варей Котиковой (Птицей) и Романом Фокиным (Рафом) им предстоит не только исцелять весьма странных пациентов, но и предотвратить угрозу, нависшую над миром…

Скальпель, карты, третий глаз

Кое-что из жизни студентов-целителей

Натали Синегорская

© Натали Синегорская, 2019

ISBN 978-5-0050-1431-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Скальпель, карты, третий глаз

Часть первая. Ты не вейся

Medice, cura te ispum! (лат)

Глава 1. Не хочу сдавать экзамен

– Ты кто – зарядник или разрядник?

– Понятия не имею. Как узнать?

– Зарядник заряжает других своей энергией.

– А разрядник – разряжает?

– Нет, бьет разрядами.

(из беседы двух фициков)

Кричать «Стой!» или «Держи вора!» было как минимум глупо. Только время терять.

Немногочисленные покупатели – две старушки, один мужичок навеселе и стайка хихикающих девчонок – вряд ли задержат воришку, парня лет шестнадцати-семнадцати, улепетывающего во все лопатки.

И он бы улепетнул.

От кого-нибудь другого точно улепетнул.

Но не от меня. И дело вовсе не в том, что я супермен или спринтер-разрядник. Нет. Я почуяла его намерение, едва он подошел к овощному лотку.

Намерение могло не осуществиться, и прогонять парня, пока он не делал ничего противозаконного, не было оснований. Поэтому я просто следила за ним краем глаза.

Движение его руки было молниеносно. Не пойми я заранее, ни за что не уловила бы.

А уловив, пружиной вылетела из-за прилавка. Повторюсь, я не спринтер. Просто наглость воришки и ему подобных субъектов придавала не только злости и адреналина, но и скорости реакции.

Через три секунды я сбила его с ног. Через четыре – схватила за шкирку, приподняла и встряхнула. Кивком головы указала на выпавший кошелек и крикнула в сторону очереди:

– Господа, чья потеря? Забирайте, пока никто не приватизировал!

Девчонки заверещали и принялись судорожно проверять содержимое сумочек, причем почему-то друг у дружки. Подвыпивший тип вывернул карманы, с удивлением обнаружив в одном из них мятую сотенную и, воодушевленный, по синусоиде удалился в сторону пивного ларька. Одна из старушек заохала и с кудахтаньем засеменила к старенькому гаманку.

Парень вытер разбитый нос тыльной стороной ладони и попытался сперва вырваться (ткань куртки затрещала, но я держала крепко), а потом – наехать:

– Ты че на людей нападаешь, стерва бешеная? Никто не дает, что ли?

За стерву я отвесила волшебный пендель и прошипела:

– Пасть закрой, сопляк. Еще раз увижу, как бабушек пенсии лишаешь, так легко не отделаешься, понял?

И только тогда отпустила, на прощанье выписав еще один пендель – для ускорения.

Почему на прощанье?

Потому что была уверена – больше его не увижу. По крайней мере, здесь.

Однажды я уже имела счастье прищучить маленького воришку. Точно так же догнала, отобрала кошелек – он ни в какую не хотел с ним расставаться – и пнула на прощание. На следующий день толпа подростков налетела на прилавок и мгновенно перевернула бОльшую часть ящиков. Хозяин лавки, дядя Сашко, даже ругаться не стал – вычел ущерб из моего заработка и приставил на некоторое время двух амбалов, удачно маскировавшихся под грузчиков. Когда подростки появились во второй раз, мирные грузчики показали налетчикам нехилые бицепсы и увесистые биты. Обе стороны посчитали инцидент исчерпанным.

Парень уже исчез за углом, а я все еще смотрела ему вслед. Появилось странное чувство – что-то с этим воришкой не так. Дорогая куртка? Наглость, граничащая с безрассудством?

Нет, не это.

Он был не наш, не заборский.

Ну и что, спросите вы.

Понятия не имею. Но мне это не понравилось. Подозрительно и непонятно. Я могла поклясться – пацану не нужны деньги. Точнее, ему незачем воровать. И даже не очень нравится.

Была еще какая-то странность. Я принялась вспоминать, прокручивать сценку в голове, пытаясь сию странность идентифицировать, но тут появился этот человек.

Как по команде пропали, ничего не купив, и бабушки и, девчушки. И вообще, народ как-то подрассосался. Хотя место здесь людное, на перекрестке двух больших по меркам Заборска улиц.

Этот человек остановился возле ящиков и пристально оглядел меня с ног до головы, игнорируя губчатую брокколи, полосатые бочонки кабачков и золотистый лук. Так пристально, что я забыла про воришку и начала размышлять, пора начинать бояться или еще нет. Налоговая? Санэпидстанция? Народный контроль?

Дядя Сашко щедро и регулярно кормит все контролирующие органы. Так что я решила не пугаться, а, напротив, смело и даже чуть нахально посмотрела человеку в глаза. Попробуй, мол, возьми меня за рупь за двадцать.

Он спокойно выдержал взгляд.

Не первой молодости мужик в старомодном черном пальто – плечи большие, подставные, полы длинные, едва ботинки видны. Шляпа на голове, тоже из прошлого века, а то и позапрошлого. Перчатки черные из тонкой кожи. Дорогущие. Но красивые! Благородные! И господа, натягивающие их на длинные нервные пальцы (хм, откуда взялись «длинные нервные пальцы»? ), по определению должны быть благородными. Разить не пивом, как от давешнего мужичка, а дорогим парфюмом. Иметь крутую тачку.

Имел ли дядька хоть какую-нибудь тачку, не знаю, но благоухал не парфюмом, а нафталином, словно вышел из сундука с цигейковыми тулупами и пуховыми шалями. На старую развалину не походил, хоть и пожилой. В молодости, наверное, симпатичный был, да и сейчас еще ничего. Теткам должен нравиться. Чисто выбрит, морщин мало. Губы тонкие, в ниточку.

И смотрит так пристально, словно хочет мои мысли прочитать.