Голые заплатки. Стихи

хотя и остался без ног…

Сны

Странная радость – гулять под дождями.
Мокрые мысли – под мокрой одеждой.
Раньше случалось – но было ли прежде?
Если же было, то – с нами ли?
Снами?

Стало всё проще сегодня и странно:
Мы научились гулять в одиночку.
Помня, как дождь нам запомниться хочет
Мокрыми нами —
из чьих-то романов…

не-мы

Мой голос не ложился в эти ноты.
Ключи ржавели, но пытались ждать
Мелодию бездомного полёта,
Который стал о нотах забывать,

Но мимо находил не меньше смысла —
И даже научил себя молчать
На высоте, где голос и разбился,
Дав успокоиться родным ключам.

    2020

Чужое

Стены бесцветной погоды.
Крыша чужого дождя.
Кто-то забыл у кого-то
Жизнь, до судьбы не дойдя.

Комната чьих-то инструкций
К миру, которого нет.
Только слова и смеются
Всем заблуждениям вслед.

Скошено небо до крыши.
Стёрты свиданья до стен.
В чьей голове этот нищий
Замысел щедрых подмен?!…

Лёгкая

Лёгкая – если ложиться без мыслей.
Мысли тебе оставляю на память.
Может, на несколько жизней и хватит,
Если сумеешь осилить те жизни.

Я же пока отосплюсь – если можно.
(Видишь, как мало мне нужно для счастья?)
Главное – больше в тебя не влюбляться.
Разве что капелькой.
И – не подкожно…

На губах не тот рисунок

На губах не тот рисунок —
Холод линий изнутри…

Оголённый
лёд безумий

В слове
заживо горит…

Проходит

Проходит время. Взгляд со стороны
всё делает понятно-безутешным.
Прочитан позвоночник вдоль спины,
но будто поперёк… и без одежды,
которая вчера считалась ею,
а может, и была… —
не в этом суть.
А в том, что я пока ещё умею,
увидев разницу, —
её не упрекнуть…

Моему читателю

Это уже не стихи – это только  молитвы,
что успеваешь подумать, не вспомнив слова.
Если их где-то читают, то, значит, едва
тень различая от букв, что без звука обриты
до полупризрачных смыслов невидимых строк.
Как же вам то удается?.. – понять их
и  в и д е т ь?!..

Ваш милосердный талант —
ангел чутких  наитий —
чувствовать мой
не доживший
до голоса
слог.