И что же нам…
И что же нам осталось?.. Как бы вечер.
И как бы ночь. Чужая – для чужих.
Уже раздеты, а укрыться – нечем.
Уже дописано, а всё – не стих.
Притворщики… живущие под боком…
Мы как бы есть. Но лучше бы и нет.
На чёрный день строгаем как бы строки.
И прячем друг от друга их сюжет.
Судьбу не угадаешь, не изгадив.
Но мы ведь для чего-то ждали ночь?!
Скажи: а твой сюжет для нас
не жаден?
хотя бы чуточку…
Проститься —
но помочь.
Круг, или Это было в будущем
До встречи… где-нибудь…
Это было, когда забудутся
все обиды, печали, горести,
поменяем на завтра новости,
по-другому друг в друга
влюбимся.
Или даже почти похожими
на почти забытые радости
мы вернемся к своей усталости
друг от друга.
И вспомнить
сможем.
2018
Иллюзии
В этой пытке мало боли.
В этой боли мало нас.
Нам с тобой и не позволят
Поиграться в пересказ
Не написанных историй,
Лишь бы выдумать любовь…
Сколько высосано вздора
Из стоя’щих криво слов…
И в чём смысл?
Твоё касание дороже
Любой фантазии… но жизнь
И дарит счастье, и его же
Вмиг обесценивает… Смысл
Лишён и разума, и кожи.
Чужая память
Не помню правила… – и чья-то часть меня
не соглашается с моей же правдой:
Я высеваю поле среди сада —
ОНА перелопатит семена
на неизвестность – в самом центре зримых
и очевидных знаний бытия;
но кто-то помнит боль мою, – шутя,
и смех – в чужом хранилище надрыва.
Чужие руки пишут мой портрет,
раскидывая сети ограждений
в письме инерционного движенья —
и присылая мне пустой конверт.
Самообман
Дышится – как будто поздний вечер
С летом разговаривал о снеге,
Что давно заждался в человеке
Самого июльского тепла.
Если изнутри войти в морозы,
О которых внешнее не знает, —
Значит, это исповедь сквозная
Раненую душу берегла
Для того, кто главное увидит, —
Бинтовать несказанное слово,
Что и быть молчащим не готово,
Если близкий спросит:
– Как дела?
Если да кабы… Спасайся малым.
Близкие бывают и хитрее:
Будто и вошли, и обогрели,
А постель… —
подстилка из стекла.
Мечты в законе