Записки преподавателя

Записки преподавателя
Наталья Николаевна Орлова

Каждый из рассказов – прикосновение к студенческой жизни, точнее, взгляд на нее глазами преподавателя. Здесь вы найдете все: от вузовских баек и анекдотичных ситуаций до литературных портретов известных ученых. Эти истории заставят вас улыбнуться, рассмеяться, а некоторые и задуматься.

Записки преподавателя

Вместо предисловия (несколько строчек от автора)

Большая часть рассказов написана недавно, книга родилась из серии коротких рассказов, которые я выкладывала на своей страничке в соцсети под заголовком «Записки преподавателя». Их читали мои студенты и узнавали себя, потом присоединились их друзья, друзья друзей и вообще случайные люди. Рассказов становилось все больше, они сами собой собирались в небольшие циклы. Первый из них – «Реальность» – вместил невыдуманные истории, невольным свидетелем которых я стала. Второй – «Студенты» – посвящен историям и забавным случаям, которые имели место на филфаке и журфаке (не скажу, какого вуза). Третий – «Лица» – самый сокровенный, это дань памяти моим учителям, своеобразный «Некрополь».

Я – преподаватель, профессиональная деформация сильна, часто ловлю себя на том, что смотрю на мир через призму этой профессии. Мне нравится наблюдать за происходящим вокруг, иногда увиденное просто просится на бумагу. У меня нет особых литературных достижений, полученных премий и публикаций. Есть ворох методичек и учебных пособий, подборка научных статей. Но плох тот литературовед, который не мечтает стать писателем… Лучше всего обо мне расскажут мои тексты. Легкого прочтения!

Реальность

Иногда разговаривайте с незнакомцами, или Брюсов

История это произошла давно, но рассказываю я ее студентам каждый раз, когда речь заходит о Валерии Брюсове. Вопрос, заданный мне тогда незнакомцем, я переадресовываю аудитории.

В книжном магазине недалеко от моего дома открылся как-то букинистический отдел. Работали там тётки, которых с уборщицами объединяли не только характерные синие халаты, но и знания в области литературы. А потому книги продавались на вес. Вот так ко мне попали библиографические ценности, ставшие жемчужинами домашней библиотеки. Длился этот период недолго. Когда в отделе появился упитанный дядька с интеллигентным лицом, цены на издания взлетели до небес, а я перестала туда заглядывать, чтобы не портить себе настроение.

Итак, каждый раз после получения стипендии я, студентка филфака, шла в этот отдел и часами пропадала там. Отобрав высокую стопку книг, задумалась над двухтомником Брюсова. Почти Гамлетовский вопрос: купить или не купить – сводился к одному: дотащу – не дотащу все эти книги до дома. Стою, размышляю напротив двухтомника с желтыми корешками. Над ухом интеллигентное покашливание, чуть смещаюсь, решив, что кому-то мешаю. Но меня слегка трогают за плечо. Оборачиваюсь. Пожилой мужчина, очень представительный, берет заломлен на одно ухо, плюшевый пиджак, в руке трость… Ох, ассоциации сыграли со мной скверную шутку, невольно присмотрелась, одного ли цвета у него глаза.

– Прошу прощения, что нарушаю вашу глубокую задумчивость, – начал он с легким поклоном. Ошалев, смотрю на него, подавляю желание сделать реверанс, отмечаю, что говорит без акцента. – Могу я рассчитывать на вашу любезность? Я хочу задать вам только один вопрос.

– Да… Постараюсь на него ответить…

Да что же это такое, под коленками слабость.

– Только будьте искренни, это важно для меня.

Сказать, что заинтриговал, – ничего не сказать.

– Я вижу, что вы задумались над двухтомником Брюсова. Он для вас – поэт? То есть воспринимаете его стихи как поэзию?

В голове пронесся целый вихрь мыслей: от школьных истин «поэт – всегда гений, раз его изучают, и не тебе о нем судить» до моих споров с преподавателем по поэтике о том, что «Венок сонетов» интересен с точки зрения формы, но это содержание для меня мертво. Смотрю ему в глаза, и понимаю, не буду лукавить.

– Роман Брюсова «Огненный ангел» потряс меня, есть несколько стихотворений, например «Конь блед», очень сильных… Но остальное. Я не ощущаю его стихов, его личности, в отличие от Блока, Маяковского, Гумилева, Мандельштама. Их стихами можно думать, дышать, в них можно влюбляться. В Брюсова – нет… – выдохнула, словно в холодную воду нырнула. Он смотрит на меня внимательно и серьезно.

– Спасибо! Огромное спасибо! Видите ли, я всю жизнь занимаюсь Брюсовым, но только его переводами. Они замечательны! А вот собственно его стихи… Я с вами полностью согласен, спасибо! – он слега наклонил голову, повернулся на каблуках и ушел, опираясь на трость, постукивая ей по керамической плитке пола. И растворился в толпе посетителей магазина.

Я смотрела ему вслед, медленно приходя в себя. Сейчас жалею только об одном, что не познакомилась с ним, не узнала его имени. Уверена, он был бы замечательным собеседником. Двухтомник я все же купила, он стоит на полке в книжном шкафу как свидетель этой истории.

А для вас стихи Валерия Брюсова – поэзия?

9 Мая

День Победы начинается парадом по телевизору, потом подборкой старых фильмов про войну, которые знакомы с детства. Все привычно и традиционно в нашем нынешнем мире – другого мы не знаем, а тех, кто знал, уже нет… А мы есть…но нас могло и не быть. Меня и моей дочери могло не быть несколько раз.

Первый раз – в начале войны. Бабушке (со стороны отца) было около 20 лет, небольшая деревня, захваченная немцами. Испокон веков солдаты селились у мирных жителей. В их избе – офицер, но не немец, а поляк или чех. Бабушка была хороша собой – кукольное лицо, густые чёрные волосы. Принадлежность свою к народу богоизбранному всегда отрицала, но похожа была на красивую еврейку. Офицер пожалел ее, предупредил о приходе эсесовцев и грядущей зачистке. Бабушку спрятали – заложили в поленницу, т. е. так выложили дрова, а она стояла в самом центре, ее невозможно было найти (работа тяжелая и сложная)… Потом ее долго прятали соседи.

Второй раз – с другой бабушкой (маминой) в Новгородской области. Девчонка совсем, около семи лет. Из лесу шли, лето, дорога через поле. А тут авиация немецкая. Легкий истребитель. Взрослые в лес убежали, а она растерялась. Летчик с ней играл, гонял по всему полю пулемётной очередью под ноги, как зайца охотники. На глазах матери, которую крепко держали, чтобы не побежала за дочерью на верную смерть. Потом улетел. Наверное, надо сказать «спасибо», что не пристрелил…

Третий раз. Все та же Новгородская область, деревня Зайцево. Бомбежка. Прабабушка и бабушка спрятались в погреб. Бомба разорвалась рядом и засыпала его. Темнота, тишина, они стали задыхаться. Наши солдаты видели, как они туда бежали, – откопали, спасли их.

И это только те случаи, о которых я знаю от старших… С Днем Победы! С праздником памяти и состоявшейся жизни…

Путешествие, или Чудеса плацкартного вагона

Я люблю путешествовать, люблю поезда. Мне нравится смотреть, как за окнами вагона проносятся дома, дачи, сады и огороды, леса и просеки. В пути всегда хорошо думается. Есть несколько часов тишины, если, конечно, с попутчиками повезет…

Фирменный поезд «Москва – N» (идет до моей деревни, останавливается там в середине ночи всего на две минуты). Плацкартный вагон нового образца, все чисто, аккуратно. До отправления десять минут, но в вагоне подозрительная пустота. Народ по перрону стремительно движется мимо – в другие вагоны. Но вот в полнейшей тишине начинают заходить женщины, их роднит странное выражение лиц, замкнуто-сосредоточенное. Напротив моей боковушки садятся две дамы. Поворачиваюсь к ним с намеком на улыбку, готова поздороваться, но меня обдает холодом высокомерия. Ну, ладно, тише будет. Пожимаю плечами, не очень-то и хотелось.

Все нижние полки заняты. Одни женщины в длинных юбках, как привидения, перемещаются по вагону, метут подолами в проходах. Вот появляется главная. Стройная, с прямой спиной, плюшевым ободком на бесцветных волосах, с бледным и столь же бесцветным лицом. Ее сухие губы вроде как улыбаются. Подходит к каждой. С любопытством наблюдаю, прислушиваюсь.

– Настюша, все хорошо, вам удобно? Я специально все нижние полки нашим заказала. Благослови Бог! – что-то прячет в узкий конвертик. И так каждой что-то говорит, и все у нее Любаши, Иринушки… Да уж…

Загружаю на смартфоне книгу, и мир вокруг перестает для меня существовать, тем более что за окном стемнело, и его поверхность теперь отражает призрачные тени бледных фигур. Читаю, растянувшись на полке. Тут понимаю, что что-то странное происходит: вокруг сплошное мельтешение, его фиксирует боковое зрение. Отрываюсь от подсвеченного экрана телефона, с которого читаю, озираюсь. Весь вагон подернут рябью от крестных знамений. Они молятся, все, разом! У всех платки на головах, все шепчут. Странно все это как-то… Мне становится не по себе. Включаю музыку.

За черными, зеркальными стеклами вагона тихо проплывают невидимые пейзажи, поверх которых наложились отражения истово крестящихся немолодых женщин с молитвенниками в руках. В наушниках звучит голос Кипелова:

По дороге в ад черный всадник мчится,
Бледное лицо и странный блеск застывших глаз.
Он посланник зла, тень предсмертной птицы,
Словно сквозь прицел он видит нас.
Он не просит. Жжет и рушит.
В ночь уносит наши души.

И поезд, набирая ход, мчится сквозь ночь. Закрываю глаза. «И совсем пуста дорога в рай!» Не знаю почему, но эта песня мне особенно нравится. Вслушиваюсь в голос, думаю о темной дороге, ведущей в ад.

Вскоре всё успокоилось. Утомлённые усердной молитвой, они уснули, и только сопение и похрапывание напоминало об их присутствии. На большой станции в тамбуре началась возня, и в вагон ввалилась целая толпа мужиков в камуфляже – поисковики. Они заняли все верхние полки и тут же уснули. Поезд прибыл на мою станцию, покидая вагон, я вдруг представила картину – коллективная утренняя молитва хором и непосредственная реакция мужиков. Всех ждет интересное утро! А пока поезд все быстрее грохочет сквозь ночь.

Он не просит. Жжет и рушит.
В ночь уносит наши души.
Всадник отслужит на горе
Черную мессу по тебе,
И эхом грянет над землей:
«Следуй за мной!»

Сметана

В детстве все было другим – дома выше, деревья ниже, время бесконечнее. Я помню, как долго тянулся летний день, он начинался яркими солнечными зайчиками на ковре, утренней мордой сиамского кота Тимки, который уже поел манной каши на рыбном бульоне (да-да, только это и ел) и пришел гладиться и будить меня. Он тыкался мне в щеку пахнущим минтаем носом.

Потом был завтрак, день начинался. Часто с бабушкой мы ездили в магазин за сметаной. Ждали, когда оранжевый длинный автобус «Икарус» с резиновой гармошкой, соединяющей две его части, приедет за нами. Там всегда пахло разогретым солнцем дерматином обивки сидений и выхлопным газом. Мы ехали в центр. Шли в гастроном, где занимали очередь в молочный отдел. Мне было лет пять. Я наблюдала за довольными магазинными котами, которые там всегда облизывались, сидя рядом с алюминиевыми бидонами, из которых наливали мою любимую сметану. Мне казалось, что они смотрят на меня с пониманием. Когда подходила наша очередь, начинался аттракцион для окружающих.

Бабушка доставала из сумки чистую, сверкающую в лучах летнего дня стеклянную банку, ее ставили на весы сначала пустую. А потом большим половником из бидона наливали в нее нежную сметану. Бабушка брала банку и протягивала ее мне. Закрыв глаза от удовольствия, я пила не успевшую загустеть сметану, ощущая, как кислинка пощипывает мне язык. Очередь с недоумением наблюдала за тем, сколько сметаны помещается в ребенке. Опустевшую, белую от сметаны банку снова ставили на весы и снова наполняли. Бабушка плотно закрывала нашу банку крышкой, невозмутимо расплачивалась за двойную порцию, и мы отправлялись в обратный путь.

До сих пор люблю сметану, каждый раз, видя новую марку в магазине покупаю, надеясь, что повторится тот самый, незабываемый вкус детства.

Сельский сход, или Новгородское вече