Польются лавой или, как река.
Так назовут ли это все стихами?
Ведь это боль из сердца моего!
Ведь это то, что происходит с нами,
Лишь только правда, больше – ничего.
Бывает весело порою
Бывает весело порою,
А может это – нервный тик?
Я б назвала это игрою,
Если б забылась хоть на миг.
Какие игры? Проза жизни.
Точнее – данность бытия.
А смех – попытка скрасить мысли
И уберечь себя от зла.
Над глупостью легко смеяться,
Но не со зла, а от души.
На жизнь не надо обижаться,
Ведь мы и сами «хороши»
Остался год
Ну что ж… Остался мне всего лишь год…
Не дождалась я от судьбы свободы.
Я все ждала, что вдруг произойдёт…
Но для меня чудес нет у природы.
Мне этот год еще бы пережить,
Не обращая ни на что вниманья.
События по полкам разложить
И сохранить в режиме ожиданья.
Не обнажая нервы на показ,
Хранить остатки своего терпенья.
Не здесь… и уж, пожалуй, не сейчас…
Держу в узде я гнев и возмущенье.
Карусель
Иной раз кажется, что это все во сне,
Что я проснусь, и сгинет сон с зарею,
Что наблюдаю я за всем извне,
И все закончится с потухшею звездою.
Мне нет покоя, я ищу пути,
Чтобы вернуться, но к чему, не знаю.
Я все пытаюсь заново пройти
Свою дорогу… но в тревоге засыпаю.
Опять иду и вновь несу свой крест,
И с каждым шагом он все тяжелее.
Я не могу уйти из этих мест,
О пройденном невольно сожалея.
Но знаю, что пути другого нет,
Что все по кругу в этой карусели.
И лишь когда придет опять рассвет,
Я подойду к заветной своей цели.
Сон мой растает, карусель замрет,
И я очнусь от этого кошмара.