Иль вспоминать не нужно это снова?
Что делать мне? Куда теперь лететь?
Спуститься вновь на землю иль подняться?
Жить дальше в пустоте иль умереть?
А может, все-таки собой остаться?
И снова между небом и землей.
И снова на вопросы нет ответов.
Наверное, когда вернусь домой,
Сложу сонет из множества куплетов.
Я осень не люблю
Я осень не люблю, в ней нет очарованья,
Как написал известный нам поэт.
Не вижу прелести в природы увяданье,
Мне кажется, поры печальней нет.
Тоскою серой затянуло небо снова,
Дождь моросит, его не ждет земля.
Природа к осени, как будто, не готова,
Цветут еще цветы, и ждет тепла она.
Но в обреченности она опустит руки
И опадет от холода листва.
А мне так хочется порой завыть от скуки,
Несутся годы, словно не жила.
И этот год подходит к завершенью,
А я не знаю, веселиться иль грустить.
Остался год мне до освобожденья.
А много ль мне еще осталось жить?
И эта старость, как седая осень,
Ворча зовет с собою на покой.
А я хочу весну, печалясь очень,
Что лишь зима – остаток жизни мой.
О чем писать?
Писать стихи я очень редко стала,
Не вдохновляет то, что вижу я.
А может быть, я все-таки устала?
А может быть, стихи – не для меня?
А может быть, растратила я чувства,
И выплеснула свой огонь души?
В эпистолярном жанре нет искусства,
Но совесть говорит: «Пиши, пиши!»
О чем писать? О горе, что повсюду?
О ненависти к подлости людей?
Я никогда, наверно, не забуду
Закрывшихся за мной стальных дверей.
Но почему-то все, что происходит,
Бумаге не спешу я отдавать.
Оно сидит во мне, по жилам бродит
И, притаившись, стало выжидать.
Бурлящим комом бередит мне мысли,
Взорвать готово чувства, как вулкан.
Слова, поступки, люди, буквы, числа –