Беспечный сталкер

Беспечный сталкер
Никита Нефёдов

На руинах старого мира в захудалом баре собираются друзья и враги человека, который никого из них не оставил равнодушным. Собираются, потому что он сам их всех позвал на свои поминки, прежде чем исчезнуть.

Никита Нефёдов

Беспечный сталкер

Я стою у входа в бар и не решаюсь перешагнуть порог. Столько времени уже прошло. Кидаю мимолётный взгляд на вывеску над дверью – на дощечке аккуратным подчерком выведена надпись «Патронташ», под которой прицеплен одноимённый предмет снаряжения с пустыми ружейными гильзами, – и ощущаю наплыв ностальгии. Сколько времени прошло с того момента, как я в последний раз перешагнул этот порог? Пять лет? Десять? В тот день я был преисполнен уверенности в правоте своего выбора, а сейчас… Сейчас чувствую вину.

Так, соберись! Несколько раз медленно вдыхаю и выдыхаю, а затем кулаком выбиваю условный стук по металлической двери. Как только лёгкий гул стихает, открывается небольшое узкое окошко, в котором просматриваются чьи-то глубоко посаженные усталые глаза.

– Это закрытая вечеринка, – раздаётся грубый басовитый голос, – говори пароль!

Из нагрудного кармана достаю небольшую карточку с нарисованным на ней ребусом. Судя по тому, что его автор часто загадывал названия или строчки из песен, ответ был верным.

– Возвращайся, блудный сын, обретёшь покой и мир…

– Не бывает в мире грёз боли, горя и слёз, – нараспев продолжает вышибала. – Хех, с возвращением.

Окошко моментально закрылось, послышался щелчок и лязг замка, а затем дверь наконец-то открылась. В проёме стоял сорокалетний коренастый мужчина с парой шрамов на лице и кучей морщин. Одет он в зелёный камуфляж, на левом бедре кобура с пистолетом, а за пояс заткнута небольшая резиновая дубинка. Мы кивнули друг другу в знак приветствия, после чего он запер за мной дверь.

Иду по недлинному коридорчику и попадаю в просторное, по современным меркам, помещение. С десяток столиков, расставленных в шахматном порядке, напротив входа грубо сколоченная барная стойка, справа у стены небольшое пространство, устроенное под сцену. Посетителей здесь от силы человек пятнадцать.

Мелькают знакомые лица и не очень. Все, как один: хмурые, поникшие. Изредка прохаживаются по залу официанты. Обычно одним из условий их работы была приветливая улыбка, но в этот день было решено сделать исключение. За барной стойкой бармен в который раз протирает раритет – стеклянный гранёный стакан. Грустно ухмыляюсь – когда я покидал это место, он делал то же самое.

На стене слева от стойки висел фанерный щит, на котором вырезаны ножом имена и позывные тех, кого уже нет с нами. Под некоторыми именами на маленьких гвоздиках висели именные жетоны. И имён, и жетонов с моего последнего визита явно прибавилось.

– Привет, Хмурый, – говорю я бармену. Старый знакомый пальцем передвигает сползшие к кончику носа очки обратно на переносицу и смотрит на меня.

– Здоров, Мурка. – Уставшим голосом отвечает бармен.

Про себя ухмыляюсь. Давно меня так никто не называл. Диковинная кличка пошла от фамилии – Мурлычёв. Как-то сразу она прижилась. До своего ухода не особо обращал внимание на это, а теперь чувствую, как повеяло от неё домом, дружбой… Семьёй.

– Не густо народу.

– Это все, кто остался, – не без горечи говорит Хмурый. – А было время, когда мы едва помещались здесь на общих сборах.

Оборачиваюсь и накладываю на картину полупустого заведения другую, выловленную из памяти. Столики стоят максимально близко друг к другу, сидящие за ними сталкеры, начинающие и уже бывалые, пытаются расположиться как можно удобнее, при этом не забывая о комфорте боевых товарищей. Помню, как теснились, ожидая появления нашего оратора, и, как только он занимал своё место за барной стойкой, заменявшей в таких случаях трибуну, сразу прекращалась возня, шёпот и упрёки. Мы все обращались в слух. Всегда любил эти «посиделки». Да, блин, было же время.

Бармен ставит наконец стакан на одну из полок в шкафу за его спиной, затем заглядывает под стойку и достаёт оттуда маленький свёрток, удостоверяется с именем получателя на нём и передаёт мне.

– Что там? – Сипло спрашиваю я.

– Ты мне скажи.

Забираю свёрток и ищу свободный столик. Примечаю тот, что справа от входа, угловой. Ещё в старые времена полюбил я это местечко за его лёгкий полумрак.

По пути рассматриваю других гостей. Вижу Глобуса – мускулистого громилу с идеально гладкой головой. Собственно, за эту сферическую лысину он и получил своё прозвище. Ну, и любовь к географии сыграла свою роль. Сидел он в своей излюбленной безрукавке поверх чёрной футболки.

Напротив него за столиком сидит щупленький на вид мужичёк в роговых очках, с высоким лбом и жиденькими чёрными волосами, по кличке Шкет. Если перешёл дорогу этому дистрофику, то лучше не поворачиваться спиной – удивительно бесшумные шаги, мышление маньяка и страсть к холодному оружию сделают своё дело. Сейчас эти двое сидят за одним столом, о чём-то болтают и изредка чокаются рюмками с мутной сивухой, а ещё вчера без разговоров убили бы друг друга и обобрали труп до нитки.

Примерно в центре зала замечаю Бурьяна – местного шутника и балагура. Сколько себя помню, никогда не видел его лицо без фирменной улыбки. Даже во сне улыбался! А сейчас его жизнерадостность улетучилась, осталась за дверьми «Патронташа», не прошла фейсконтроль. Не место ей здесь. Не сегодня, не в этот час.

Сажусь за круглый пластиковый столик, кладу на его крышку свёрток. Рву потрёпанную бумагу и извлекаю из обёртки небольшой футлярчик, а внутри него электронный плеер и вакуумные наушники. Вот чего-чего, а этого точно не ожидал увидеть. Нажимаю на кнопку питания. Через несколько секунд загорается крохотный экран. Подключаю наушники и затыкаю ими уши.

По телу и душе волной пробежало божественное чувство родом из старого мира. Как сейчас помню: вставишь в уши «бананы», нажмёшь кнопочку «Play», и музыка заполняет разум, отстраняя от насущных проблем объективной реальности. Ты словно переносишься в иной мир, где возможно всё, где ты не просто рядовой член общества, а нечто большее.

Я включаю проигрыватель с последней прослушанной песни. Несколько секунд ничего не происходит, а затем начинают звучать гитарные аккорды и слышатся слова незримого вокалиста:

Этот парень был из тех,
Кто просто любит жизнь,
Любит праздники и громкий смех,
Пыль дорог и ветра свист.
Он был везде и всегда своим
Влюблял в себя целый свет,
И гнал свой байк, а не лимузин
Таких друзей больше нет…

– Таких друзей больше нет… – бурчу себе под нос. Воспоминания сами заслоняют взор, переносят меня из объективной реальности в моё прошлое.

Помню, как впервые Тебя встретил.

Первые годы После были самыми тяжелыми. Всех охватили страх и паника. Многие рвались за «герму», хотели забрать своих родных в убежище, не понимая, что снаружи осталась одна лишь смерть. С трудом удавалось сдерживать этих «энтузиастов».

Ты был одним из немногих, кто сумел взять эмоции под контроль. Помню, как старался помочь, дежурил по ночам, не подпуская страдальцев к гермоворотам, не поддавался на жалостливые мольбы, стойко нёс свою службу, уберегая людей от их собственной глупости.

Знаю, как Ты прятал свою боль за маской оптимизма. Постоянные ироничные шутки заставляли людей улыбаться. Тебе удавалось поднимать людям настроение различными праздниками и тематическими вечерами, поддерживая в них тлеющий уголёк надежды на лучший исход.

Твой смех был громче, чем у кого-либо, а улыбка шире. Но я помню, как по вечерам Ты смотрел на старую фотографию из кошелька. Маленький кусочек прошлого, из которого выглядывали родители. Ты смотрел на их счастливые лица, а по Твоим щекам бежали слёзы, унося накопившуюся боль и тоску.

Когда стали подходить к концу запасы на складах, стало совсем худо. Руководство урезало пайки до минимума, чтобы продержаться подольше, но так не могло продолжаться вечно. Вот тогда и появились первые солдаты удачи, теперь гордо величаемые сталкерами.

Первопроходцы облачались в прорезиненные костюмы и противогазные маски, чтобы выйти на изменившуюся поверхность и ужаснуться. Они ступали за порог безопасного убежища с одной целью – найти спасение для людей, загнанных угол. Вылавливаю из памяти момент, когда ты одним из первых записался в добровольцы, подав пример остальным.

Вы отсутствовали почти двое суток. Никто не надеялся увидеть вас живыми. Снова под потолком нависла огромная серая туча безнадёги. Но вдруг раздался стук, разнёсшийся гулом по всему убежищу. У меня чуть глаза из орбит не вылезли, когда Ты первым перешагнул порог, выставил вперёд руку, сживающий диковинный цветок с лепестками всех цветов радуги, и весело выпалил: «Ну, привет, человеки!». Сколько жизнелюбия, радости и облегчения было в этих словах! Этот бесконечный оптимизм сразу же изгнал весь негатив из наших душ.

Но я видел, что Ты уже не тот, что прежде. Это чувствовалось, угадывалось во взгляде, слышалось в словах. Увидев, что снаружи целый мир – новый, не исследованный, полный опасностей и открытий – Ты уже не мог усидеть в ставшем тесным и не уютным убежище. Каждый день выходил на поверхность, гулял по окрестностям, иногда принося что-нибудь полезное, а если возвращался с пустым рюкзаком – почивал поселенцев интересными рассказами и байками.

И в гостиной при свечах
Он танцевал, как бог,
Но зато менялся на глазах,
Только вспомнит шум дорог.
Всё, что имел, тут же тратил,
И за порог сделав шаг,
Он вдруг давал команду братьям,
Вверх поднимая кулак…

Всплывает в памяти вспышка вируса в нашем убежище. Почти треть населения перевели в карантин. Помню, как заболел маленький брат нашей подруги. Мальчик был совсем плох и у Лильки началась депрессия. Она не выходила из своей комнаты, почти не ела, всё время плакала.