Что среди крови, пыток, лжи,
Любви дарили без остатка
Себя в нем лучшие умы.
Что там, где жгли Джордано Бруно —
На рынке Кампо делла Фьоре —
Писали Галло, Греко, Рубенс,
И рядом, в маленьком соборе,
Шлюх и убийц рисуя лики,
В своем новаторстве отважном
Кляня, дерясь с церковной кликой
Писал панно сам Караваджо.
Творенья гениев великих
Среди застенок и костров,
Грехов святош, средь лжи и пыток
Рождали совесть, труд, любовь.
Таков наш мир, ведь в «римской» власти —
Всей власти дьявольская сущность,
С благочестивой миной страсти,
Святош распутство и преступность.
Тут смысл глубокий проступает…
Мир – как он есть… в нем лишь любовь
Нам о себе напоминает…
Свет льется там, где льется кровь…
Ты пишешь – «если б не творенья…»
Но в этом, друг мой, в этом дело!
Ведь возвышает вдохновенье
Мир, что был создан неумело…
Пусть крови было здесь не меньше,
Вражды… греха… где его нет?
Но очень много в этом месте
Напомнит, что есть Человек.
Тут над историей кровавой,
Над властью догм и прегрешений,
Над фанатизмом клерикалов,
Царит величие свершений
Людского духа, созиданья…
Тут все об этом говорит…
Тут необычно покаянье —
Оно свершает и творит…
А что у нас… средневековье
В людских сердцах, делах, умах…
И в настоящем реки крови —
Не на великих полотнах…
Тут зуб за зуб, за око – око,
Тут мракобесие в умах
Подчас кончается жестоко —
Кровавым следом на ножах
И кем-то, заживо сожженным,
Чтоб веру предков освятить…
Тут нет без ненависти бога,