И ВЕЧНЫЙ БЕГ

Поэзия – она не может льстить,
И восхвалять амурные победы! —
Она должна посеять и взрастить
Плоды сердец, что все отводят беды.

Она не может воспевать пиры
Правителей, и прочей знати,
Лишь возрождать духовные дары,
Что лечат помыслы проклятий.

Поэзия – то действенный отпор
Всему, что чуждо для народа!
Не страшно ей сказать злодею: «Вор…»,
И всем чертям другого рода.

Поэт не там, где от излишеств тлен,
И правит он прогнившим миром…
А где беда – чтобы вставать с колен
Помочь больным, нагим и сирым!

Поэт не в бархате и не в парче,
Не изысков благое племя. —
Он в грубом рубище, чтоб на плече
Нести со всем народом бремя.

Его пристанище – где есть беда,
Он враг разврата, враг елея! —
На крик зовущего придёт всегда,
Себя, при этом, не жалея.

Чтобы коллапс, где тонко, не возник,
Обязан он считать затраты. —
Поэт – хирург, чтоб удалять гнойник,
И он всегда… ассенизатор!

Не может он спокойно наблюдать,
Как Мир сейчас летит с катушек! —
Он должен выть! Врагам чтоб не отдать,
Наших детей, как мясо пушкам!

Он часовой, сверх-суточный солдат!
И не найдёт себе прощенья —
Если не бьёт, как молния, в набат,
В колокола все… для спасенья!

А, если он лишь продавил диван,
И бредит тем, что ныне знатный,
Лишь там, где злату курят фимиам —
Вглядись в него – он суррогатный!

01. 12. 2018г. г. Шахты

Я бреду… просто так…

Я, глубокий старик, в этом мире уже я ничтожен…
И вся прежняя жизнь – листопада гноящийся ком.
Что копилось во мне, никому, даже мне не поможет,
Только можно съязвить, что я прошлой мистерии лом…

Пусть во мне ещё есть здравых мыслей и трезвости сила,
Ещё в сердце тепло, ещё в венах краснеет струя…
Но, когда я умру, то моя, в общем строе, могила,
Будет краше в стократ и… ценней чем сегодняшний я.

Этот Мир без меня будет чем-то по-своему чище,
Частоты моих дум, моих слов в нём уже не понять!
И он будет творить моим мыслям враждебную пищу,
Ту, что мне никогда, пока буду я жив, не принять.

Я по скверу иду… он до боли мне с детства знакомый.
И по плитам стучит, неприятно для всех, моя трость!
Только сквер стал чужим – там где строил его… я не дома.
Просто здесь я чужак – заблудившийся прошлого гость.

И Бог знает куда, я бреду… просто так… автоматом…
А навстречу ростки не созревших матрон и мужчин!
Не понятно о чём… только все изъясняются матом —
Порожденье идей, интернетных и адских машин…

Только мучит вопрос: куда траверс покажет дорогу,
И чья нынче стоит на жестокостях Мира печать?! —
И я слышу в ответ: «Это ж всё порождение Бога,
Это ж всё для того, чтоб скорее старьё разрушать»!..

Ведь такие как я на Прогрессе гноятся нарывом,
Коли нам не понять из матЕрных тирад силу слов!!! —
Только Землю они всю очистят сверхядерным взрывом,
Чтоб опять… как тогда… появилась Пещерная Новь…

07. 11. 2018г. г. Шахты

Обложили

Окружили флажком, обложили вокруг,
Их повадки коварны и грубы,
Брызжут в злобе слюной, и берут на испуг,
Демонстрируют мышцы и зубы!

Ну, пускай бы там Трамп, Чёрт его побери! —
Мэй, Макрон и Маккейны чужие…