И ВЕЧНЫЙ БЕГ

Я бы рвал и месил… сколько б не было сил,
И за это с меня не взыщите!

Но не буду бросать… и я буду писать,
Приносить из фронтов его сводки! —
Чтобы всех подлецов знали люди в лицо,
Вычисляли врагов по походке!!!

01. 09. 2018г. г. Ялта

Мечты и мысли…

Мысль незрелая – палец отрезанный —
Нечем ткнуть в поднебесную высь!
Не способен Создатель изнеженный
Взвинтить штопором смелую Мысль!

И… меняет он Мысль на Мечтания,
На приятный для сердца обман!
Зря искать там плоды созидания,
Где фантом и где только туман…

Мысль в изорванной в клочья дерюге,
Со следами испачканных рук —
Не нуждается в мнимой услуге,
Пусть и верных, но праздных подруг!

«Если бы, да кабы» – не работают,
Не в почёте – «Как знать и авось»! —
Мысль – есть Ясность и Точность… с Заботою,
Чтоб свершилось, созрело, сбылось! —

Мысль с Мечтой… не допустит сравнения,
В одной лодке им в бурю не плыть! —
Может быть, это вздорное мнение?!…
Протестуете вы… может быть?!

07. 06. 2018г. г. Ялта

Эссе

Бог, Дьявол, Россия, идея… и я

Лирическое отступление

Если бы каждый из нас два раза в жизни, в 20 лет и в 65 лет писал для себя эссе – «Россия и я», то через 50 лет, а тем более через 100 лет, получилась бы прекрасная семейная сага. Это, во-первых. А во-вторых – существование России было бы обеспечено навечно, потому что писать такое эссе перешло бы в традицию. Плюс послужило бы для здорового соревнования поколений – что ты сделал для России, а значит – для себя, для своего дома, и последующих прямых потомков. Так давайте начнём, господа! – Ведь все мы писать умеем… и думать тоже. Но только те… кто любит Россию

Скучное предисловие

Я вот о чём.

Прежде чем перейти к основной мысли хочу привести три примера.

Пример первый.

В 2016 году, в свои 86 лет Чёрт меня занёс в исторический город Покров. Я там прожил целое лето.

Мне кажется, что ничего более грязного я не видел. Улицы никто не метёт, грязь смывают только дожди. Но грязным потокам некуда деться. Все бумажки, полиэтиленовые пакеты, пачки от сигарет, конфетные обвёртки – потоками дождя только передвигаются с места на место, задерживаясь в сплошных зарослях бурьяна высокого, грязного, покрытого

паутиной.

Небольшой центральный переулок, что ведёт от маленького овощного крытого рынка к мэрии, застроен частными жилыми домами. Все фасады выходят к грязному разбитому тротуару. Возле облупленных фасадов и таких же перекошенных и облезлых заборов растёт столетний метровый бурьян. Если бы не было у ворот женщин, осуждающих кого-то, можно было бы признать местность за призрачный город. Но нет! За забором кричат детишки, лают собаки. Из-под забора вылезают коты и вновь прячутся под забор, не доверяя прохожим. На столбик забора взлетел петух и, как ни в чём небывало, стал кукарекать. Жизнь идёт!

Дед открывает ворота, выезжает «БМВ». Мужчина вышел, чтоб помочь деду закрыть ворота. Они перекошенные – одному деду не справиться. Спрашиваю мужика: «Что же это у вас такое запустение?» – Он смотрит на меня в недоумении. Поясняю: «Нельзя что ли срубить бурьян, подмести, купить краски и покрасить фасад и забор?» – Мужик крутит пальцем у виска. Перед тем как сесть в машину, недоверчиво посмотрел на меня, дёрнул плечами и… уехал.

Продолжил диалог со мной дед: «А ты с какой улицы, у вас что ли лучше?» – «Не лучше» – говорю, – «Но я возле своего дома подмёл и бурьян вырубил. Ведь было бы куда уютней в городе. – Для себя же!». – «Так-то оно так, милок», – отвечает дед – «Но невестка работает, сын работает, дети маленькие, во дворе я подметаю, а для улицы сил нет! А мэрия, что будет делать, если я буду улицы мести? А?! – То-то!»…

На рынке таком же перекошенном и обшарпанном стоит продавец с белыми красивыми грибами по 2 тысячи рублей за килограмм. У него спрашиваю: «Почему не соберётесь, не отремонтируете и не покрасите прилавки? – Для себя же»! – Продавец недоуменно улыбается. Принял за шутку. – «Купи грибочки – отвечает – сотенку сброшу»! Тот, что стоит рядом с трёхлитровым баллоном черники за 1200 рублей, громко рассмеялся. Показывает пальцем: «Вон там, через сто метров крытый центральный рынок. – Он главный. Зайди к директору и задавай ему дурацкие вопросы. А сейчас, если не покупаешь, отойди, не загораживай товар!».

А ведь можно затратить один день и сто рублей на брата и навести порядок! Но… Россия Матушка! Так-то мы любим свою Матушку! А, может., пора начать прививать любовь?! – К себе любовь.

Я помню, что рассказывала моя бабушка.

Жили мои предки, как и я, в селе Плоском, Киевской области. Мой дед Харитон имел небольшую сельскую кузницу. Подковывал лошадей и чинил сельский инвентарь. У него был молотобоец Петро. – Из пришлых, как говорила моя бабушка. Это значит – откуда-то пришёл, и кроме рук у него ничего не было. Жил у деда. Работал на равных. Всю неделю трудились, не наблюдая часов и не соблюдая конституцию. В воскресенье ходили в сельскую церковь, чтоб не забывать Бога, а после – плотно обедали. После обеда ложились возле кузницы под шелковицей на топчанах отдыхать. Каждый думал о своём, или ни о чем не думал. Через какое-то время дед говорит: «Петро, принеси воды!». Петро кряхтел, но поднимался и приносил деду кружку холодной колодезной воды. – «Попей сам, Петро, а то я вижу у тебя трубы горят». – Петро с благодарностью пил воду. Обед-то был обильный и жирный. Петро, в данном случае, повиновался старшему. Самому было лень вытаскивать воду из колодца. Вот так. А, уже в наши дни, я где-то слышал: «Самый сладкий пряник – это на один сантиметр длиннее кнут». – Согласен, но в том случае, когда общество будет соответствовать самым гуманитарным меркам.