И ВЕЧНЫЙ БЕГ

Пробудись, Человек! Будь к поступкам и помыслам зрячим,
И на карту поставь… там, где фартом сильна твоя масть…
И зазря не хвались, не трудами постигшей удачей,
А ещё постыдись, когда дал ты другому упасть…

И я что-то писал… я читаю сейчас… и мне стыдно,
В том, что рифмы мои не бойцовские и не лихи! —
Я бумагу марал… и за это мне очень обидно,
В том, что трёпом своим добавлял я на душу грехи!

Не молись, Человек, пусть красивому, но пустословью! —
Даже рифмы свои извлекай в жесточайшей борьбе,
Поделись, Человек, извлечённой страданием новью,
Не трепись, Человек, как влюблённый Нарцисс о себе!

Пусть в тебе, Человек, укрывается вечно загадка,
Не для всех открывай, сердца буйного, тайную дверь! —
Да и сам загляни в свои помыслы ночью украдкой,
И тогда, Человек, в продолжение Жизни поверь! —

Чтобы так… как стоял ты когда-то один на перроне,
А в уме твоём рой… и не вяжется мысль ни одна…
Но вот поезд летит, и… в каком-нибудь среднем вагоне,
Милый профиль мелькнул, что стоял освещён у окна.

И фантазия вдруг заработала пафосным взрывом!
И скорей потекла по тебе чуть остывшая кровь,
Ты извлёк из глубин силы все… и единым порывом
Облекал в образа, из туманов фантазии, новь!

Человек, не пойми, что сейчас я тебя обучаю,
Что хочу навязать наставлением призрачный свет!
Это я по себе… по заросшим дорогам скучаю…
Я такой же, как ты – не удавшийся в жизни поэт!

И ещё не пойми, что ханжа я, болтун и… при этом,
Все слова, что сказал, про поэтов, до рвоты горьки!
Может, что-то не так… только я называю поэтом
Абсолютно не тех, что… царапают нынче… стихи!

Лепит формой поэт и дела, и все помыслы строго,
Смотрит смерти в глаза, и её называет на Ты!
На руке есть мозоль, и он строит дома и дороги,
Выбиваясь из сил, он возводит в протоках мосты!

Где рабочая грудь – пишет силой поэзию тела,
Если боль и болезнь – всё же держится крепко за жизнь!
Мой поэт – это тот, в ком решимость на подвиг созрела,
Когда кто-то в обрыв – даёт руку со словом: «Держись!»…

Ну, а что в остальном… то пустая для взрослых забава! —
Ведь возможный предел очень узок, условием сжат…
Как бы ты не дерзил – в паспортах не пропишется слава,
Чтобы ты не писал – не прибавится горстка деньжат…

Вот так!
Где пятак?! —

Из козла нет молока! —
Не дождёшься пятака!

Я вам завтра буду льстить! —
А сейчас… прошу простить…

18. 06. 2019г. г. Ялта

Вот и все… и большего не надо!

Мы уже привыкли, Слава Богу,
Без надежд великих и… ура,
Освящать молением дорогу,
Сквозь туман серебряный с утра.

Ещё сон сволакивает очи,
Но уже намечен нами путь.
И поклон мы шлём ушедшей ночи,
Что дала немного отдохнуть.

На плечо, одев свою хламиду,
Всю из пота и вчерашних дыр —
Ведь мы знаем, только без обиды,
Где бесплатный притаился сыр…

И дойдя пружинисто до луга,
(Жизнь она не праздничный калач!) —
Берём в руки рычаги от плуга,
Понукаем нежно своих кляч.

По веленью праведного Неба —
Наш обед наваристый… но скуп,
Нам хватает и краюхи хлеба —
Лишь бы квас был, соль, а к соли лук.

Там, глядишь, придёт желанный вечер,
Мы устанем сеять и пахать,
Разминаясь, мы расправим плечи,
Пойдём в хаты к жёнам отдыхать.

А жена смеётся и мурлычет,