Раб ночной лампы
Николай Петрович Почтовалов
Эта книга – попытка понять истоки возникновения стихов. Иногда слово, иногда звук или мелодия, иногда строка, иногда просто некое шевеление внутри заставляет хватать ручку и… В книге собраны короткие стихи, названные мной «николашками» – это часть сохранившихся записей, из которых потом появились на свет те или иные стихи или песни. Хотя, наверное, могли появиться и совсем другие, но…
Раб ночной лампы
стихи – «николашки»
Николай Почтовалов
© Николай Почтовалов, 2015
© Николай Почтовалов, дизайн обложки, 2015
© Борис Конанов, фотографии, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
001
А в облаках ослепительно белые птицы
машут крылами беззвучно, как в старом кино…
Жизнь – колесо… Мы с тобой – поржавевшие спицы…
Было, все было, но очень, уж очень давно…
002
А ветер гонит одинокий желтый лист
и пьяный дворник подметает наше лето,
как будто песня все же до конца допета
и даже путь последний незнакомо чист…
003
А где-то небо тонет в море
и солнце прячется в песок…
а мы с тобой опять в миноре —
как будто отбываем срок.
004
А жизнь кружила и влекла
в неведомые мне пределы,
она была и не была,
хоть на ушко мне песни пела…
005
А жизнь прошла… как спичка полыхнула…
но, догорая, все же на ветру
душа нечаянно с дымком вспорхнула,
добавив небу черную дыру…
006
А за серой дымкой где-то
ни детей, ни женки нету:
мы на пару с белым светом
в отношениях простых,
а ночами – только слушать,
как волна стучится в уши, —
там загубленные души:
может быть, и я и ты…
007
А кто-то где-то верит в чудо,
но чуду надо бы помочь…
Я с кем-то где-то верить буду,
кроя на дни глухую ночь,
и ждать в предутреннем тумане
лучом скользящую судьбу…
А солнце, как обычно, – встанет
и будет ползать по небу…
008
А мы не спали до утра…
Мотало лодку у причала
и новый день искал начало
в золе уснувшего костра…
009
А на том – на бережочке
ходят бродят песен строчки:
и грустят, и веселятся,
и поэтов не боятся…
010
А пальцы путают лады,
наверно, все-таки – недаром:
не строит сердце, жди беды,
но… – не вини во всем гитару.
011
А память? – Что ж, – она остыла: