Ближе глубине

Вроде заключенных, а на деле свободных.
Тупой ложкой своё тело уродовал,
Потом кричал, что ты «…хотя бы попробовал!!!»

А, нужно много ли, чтобы не оказаться у края?
А, так уж сложно ли, жизнь прожить не ломая
Тонкую, временами шаткую, детскую психику,
Избегая попадания в желтую клинику.

Зажигают свет. Обход. Халаты мелькают.
Выводят к завтраку. В палате кого – то ругают.
Мне не доносят письма, но я знаю, из пишут:
– Малыш, я тебя люблю. Ты меня слышишь?

Руки

Я смотрю на свои руки – глубоко морщины впились,
Есть мозоли, шрамы – эти, все откуда появились?
Руки сильные, но жалко, что терпеть им приходилось,
И жару свечи горящей, и морозную немилость.

Их стегали, их ломали, их кололи, их ругали,
Посыпали раны солью, водкой пальцы растирали.
Эти пальцы от бессильной злобы, столько раз сжимались,
Кулаки подвластны воле вновь на пальцы распадались.

А еще я помню время – эти руки целовали,
И в порывах чувств обильных, к лицам женщин прикасали.
А бывало кисть держали, карандаш или гитару,
Пели песню, что хозяин – «никогда не будет старым».

Эти руки аккуратно, бритвой мне лицо кромсали,
И в минуты тихой грусти, нежные стихи писали.
Под водой бывали часто, и раскапывали глину,
Или из каштанов старых резали фигурки сыну.

Ими я сажал деревья, ими строил дом у моря,
Голову держал в кручине, ими рвал цветы на поле.
Сколько раз я свои руки отдавал на отсечение,
Боже! Как я был не прав, примут пусть моё прощение.

Благодарен им за все, прожил ими ощущая,
Умер… и свеча в руках – тает, тает, тает, тает.

Фотография

Однажды ангел фотографию прислал:
улыбка «засветила» объектив.
И на обратной стороне мне написал:
«…ты сам играешь жизненный мотив…»

Я долго размышлял, сопоставлял
моменты прожитые: в чем их суть и толк?
И в каждом постепенно узнавал:
то грубый гарус, то нежнейший шелк.

От понимания секунда длилась миг.
Понятны стали ангела слова.
Я пожалел, что понял их старик,
а не ребенок. Кругом голова:

что можно изменить и как сказать
всем людям сразу: не терять и дня!
Осталось только фото рассылать
с пометкой: «Все зависит от тебя!»

Давит Глубина

Мной, после третьего десятка, потерян к жизни интерес:
не важно, сколько денег в банке и, в принципе, не важен секс,
не важно, кто рулит баркасом, что называется страна,
не важны имена актеров, не важно, что вместо вина.

Концепт гигантских автопромов, по сути, тоже ни о чем.
Все те же колеса четыре закрутят гаечным ключом.
Наивно модные «новинки» спиралью возвращают хлам.
И только люди из глубинки клюют на этот балаган.

Не возбуждает рост карьеры, не манит пляж «все включено»,
а все спортивные барьеры без анаболиков – смешно.
Не манят цели моих предков: кустарник, хижина и сын.
Возможно, потому что в мире рационально быть одним.

Пытался спрашивать знакомых: ответов много, суть одна.
Мы нахватались знаний много – теперь вот, давит глубина.

Костер

…а сразу за домом, пускай будет лес.
И в нем стуки дятла и крон шепоток.
Глядя, сквозь листву на палитру небес —
ты видишь заката лиловый росток.

Рисуя в пространстве ветвистый узор,
из листьев опавших чадит костерок.
Дождем вчера прерван был ваш разговор,
сегодня вернулся слов сизый поток.

Он вроде притих – ты подкинул охапку.
От жаркого спора слезятся глаза.