Город двух президентов

Город двух президентов
Олег Мисковец

Книга Олега Мисковца – это книга человека городского по духу и современного по культуре. Мир его стихов – это жизнь крупного мегаполиса, душевные поиски горожанина на стыке самых разных «жанров» существования: лирики, политики, личных отношений, истории.

Город двух президентов

Олег Мисковец

художник Сергей Любаев

© Олег Мисковец, 2019

ISBN 978-5-4490-8715-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Тенденции возврата в неизбежность…»

Тенденции возврата в неизбежность
настолько призрачны, что вряд ли нам удастся
быть снова вместе. Эта местность
населена твоими призраками. Часто
их, принимая за тебя, обманутое сердце
толкается куда-то в позвоночник,
секундой раньше не найдя меж рёбер дверцы,
и зависает, как перо над парой строчек,
желая их исправить иль продолжить.
Да вот не знает, как, тот, кто занёс его.
И пауза ужасна, как размышленья датского
наследника: To be, or not… И как же быть?

    сентябрь 04, СПб

«Я вчера пришёл домой поздно…»

Я вчера пришёл домой поздно,
но при этом удивительно трезвый.
По дороге я видал звёзды,
они просто мне в глаза лезли.
Дома было как всегда пусто,
хоть кричи себе во всю глотку.
В морозилке кроме снежного хруста,
находилось полкило водки.

    август 06

«Я шёл по улице знакомой…»

Я шёл по улице знакомой,
считая увлечённо фонари.
Пятнадцать, двадцать, двадцать три…
Один разбит, другой с вороной,
а этот, рядом с твоим домом,
горит, как памятник надежде,
похожий на луну, как прежде,
без птиц и избежав погромов,
один, как я. Сквозь ветку клёна,
которая без листьев, неглиже,
смотрю на окна в нужном этаже.
Вчера я позвонил по телефону:
она здесь не живёт уже.

    октябрь 05

«В полях чернеет грязь. Весь снег…»

В полях чернеет грязь. Весь снег
весна уже почти сожрала,
и я в окно смотрю, как борется орало
с землёй, что не оттаяла совсем.
Мне десять лет, температура,
и в школу не отпущен я с утра.
Я вижу птиц по краю вспаханного рва
и думаю про одноклассницу, что дура.

    март 07

Закат в Крыму или какой русский не любит

Я еду к морю, к белым парусам.
К красивому и быстрому закату.
И хочется дать денег на дрова,
Иль поезд к мыслям привязать канатом,
Чтоб не тащило, а несло его.
Не плющило, как от двенадцать пива,
А пёрло, чтоб от грохота локомотива
В степях опала конопля. Всего
Дороже русскому езда,
А быстрая езда тем паче.
Да, видно, в Беловежской чаще
Не те хохлам достались поезда.

«В стакане бывает смысла…»

Лучше пить водку, чем лекарство

    моя Мама

В стакане бывает смысла