Дорога навстречу вечернему солнцу

Сегодня, новогодней ночью, было приключение. Ещё не отшумел вал фейерверков, ещё суматошно летали вороны и бегали ошалевшие собаки, как на улочке нашей появились двое молодых людей.

Больше часа они шатались под окнами, на вид – школьники, то ли пьяные, то ли под воздействием каких-то веществ.

Они тыкались в машины, падали, поднимались, пытались позвонить, но не понимали, где находятся. Когда ушли за дом, я всерьёз запереживала – уснут в сугробе и запросто замерзнут.

Наконец парочка вернулась. Юноши зашли в наш подъезд, благо он без домофона, поднялись по скрипучей лестнице на второй этаж. Там пол деревянный… Вскоре послышался храп.

В подъезде, конечно, теплее, чем на улице, но и не лето. Они спали, а я пыталась дозвониться в полицию. Дозвонилась, наконец. Приехали больше, чем через час, я уж и надеяться перестала.

"Доброе утро!" – возгласили полицейские на площадке второго этажа. Я на первом, естественно, приоткрыла дверь – послушать.

Долго они там пытались добудиться, потом спустились вниз. Юноши шагали на своих ногах, никого выносить не пришлось. Выглядели довольно бодро, поэтому, думаю, полиция отпустила их. И без того в Новогоднюю ночь работы хватает.

Никаких выводов делать не буду. Просто новогоднее желание – поменьше было бы замерзших в сугробах, поменьше бы…

Разговоры

Молодой человек, который идёт и на всю улицу разговаривает сам с собой – никого не удивит. Знаем, что, если присмотреться, увидим наушники и микрофон.

Вчера встретила сначала одну бабусечку, а спустя какое-то время другую, которые шли и бормотали себе под нос, разговаривая неведомо с кем. Никаких наушников и проводов, естественно, нет. И потому как-то не по себе.

В Викпедии прочитала, что разговор с самим собой далеко не всегда является признаком психических нарушений. И всё равно к таким людям относишься с опаской, как к непредсказуемым личностям.

Одно дело, дома ходить по комнате в поисках пропавшего тапочка и взывать: "ну найдись, наконец!", а другое – общаться с собою в присутствии других людей.

Тайна куска снега

Шагала я мимо Борисоглебского монастыря в городе Дмитрове ослепительным мартовским днём.

С собою был фотоаппарат цифровой, что нечасто бывает, так как он довольно увесистый, и каждый день носить его в сумке не хочется.

Так вот, шагаю по тропинке вдоль монастыря, а с угловой башенки слетает пласт снега и падает на землю. Уже следующий пласт на подходе.

Забыв обо всём, я занялась фотоохотой. Успела снять падение нескольких снежных кусков, и всё. Снег на башенке закончился.

Знали бы вы, с каким нетерпением ждала, когда приеду домой и увижу, что получилось.

…Фотографий получилось много. Удивительно: оказывается, пласты снега в полёте переворачиваются! Кто бы подумал. И, встретившись с землёй, разлетаются на куски, буквально взрываются.

Решила поставить какой-нибудь снимок на фотосайт, но выбрать какой? Все интересные. Придумала – сделала фотоколлаж некоторых кусочков в полёте.

Не кот

Тогда у нас были деревянные окна, а не пластиковые, и молодой, рыжий, очень пушистый кот активно изучал окружающий мир.

Однажды я была на улице, а кот через открытую форточку выбрался на подоконник, и решил спрыгнуть на землю.

Крикнула сыну:

– Дай скорее фотоаппарат!

И сын успел, подал через окно. Я поставила режим быстрой съёмки и приготовилась нажать кнопку.

Успела. Но, естественно, ничего не смогла рассмотреть сквозь видоискатель.

Кот благополучно приземлился, деловито обнюхал ближайший куст и решил пожевать травку.

Погуляли с ним, и пошли домой, полные впечатлений. Кот устремился к крынке с едой, а я – к компьютеру, посмотреть, что сфотографировалось.

Всё получилось! Ура! Кот летел, поджав передние лапки и распушив хвост.

На этом история не закончилась. На фотосайте объявили очередной конкурс, под названием "Мартовский не кот". Чем уж там им коты не приглянулись, не знаю, но я поставила именно кота, а подпись продолжила "Мартовский не кот, а просто белка какая-то!".

Фото отлично "пошагало", наставили лайков, фото попало в популярное.

Меня поразил один комментарий: "У Вас тут очень хорошо получилось). Кот, его тень, тень дерева, ляпота на стене, как отражение и главное- кружева))), ну и рыжик!)))".

Только тут я увидела пятно на стене, повторяющее фигуру котика! И кружево веток. Интересно, иногда кто-то посмотрит со стороны, и увидит то, чего мы не замечаем.

О красивых фото

Инет, инет…

Мой знакомый, которого я знаю со школы, переехал жить в живописное место, и валом пошли фото этих самых красивых мест, с дикими зверями в природе, водопадами и лесами.

Под фотографиями было всегда море хвалебных комментариев, как интересным снимкам, так и, конечно, автору. Наряду с красивейшими фото попадались и невнятные, расплывчатые, на коих были члены семьи моего знакомого, и он сам.

Меня как-то озадачивала разница в качестве фотографий, и однажды я поставила красивое фото в поисковик.

Оказалось, что автор вовсе не мой знакомый, а знаменитый фотограф, который на жаре жарится, на морозе стынет, по горам лазит и мокнет в болотной жиже, чтобы сделать эти самые фото.

Сама я фотограф слабенький, но знаю, сколько трудов уходит на то, чтобы отснять и отобрать более-менее приличные фото. Это огромный труд.

Каждый фотограф, как и художник, и скульптор, и поэт достоин того, чтобы назвали под его работой – имя автора. А если не знаешь имени, то напиши хотя бы «из инета».

Выдавать за своё, принимать похвалы – нечестно. Но, может быть, человек и не знает, что так делать не надо? Однажды я написала под таким снимком: «Красиво!!! Это твоё фото?», в ответ – тишина.

А вчера снова вижу новую серию, великолепных работ, и под ними снова все рассыпаются в похвалах моему знакомому. Я по одному-двум фото быстро нашла настоящего автора и написала под одним из снимков, что автор фото такой-то.

Сегодня оказалось, что мой дорогой знакомый занёс меня в чёрный список. Сгоряча и я удалила его из друзей.

Покойник приехал, собаку покормить

Умер сосед из дома напротив. Там особняк, трёхэтажный, ворота на автомате, прислуга, каменный причудливый забор, за забором собака скачет, молодая лайка, на доме – герб… Машины приезжают тонированные. Жена хозяина немолода, но молодится, ярко-оранжевые волосы, кислотных тонов курточки. Хозяин, пожилой, носатый, несмотря на богатство, был довольно демократичен, иногда ходил в магазин, обычно в кепке и рыжей куртке, я с ним здоровалась пару раз.

Вот, умер. Дом сначала как бы умер вместе с ним, притих, окна чёрные. Потом понемногу стал оживать, и стали загораться окна, которые раньше никогда не светились.

А вчера приехала машина. Встала недалеко от особняка. Выходит… хозяин, в своей рыжей куртке, в кепке той же. В руках пакетик прозрачный, в нём – мясо-кости какие-то. Зашёл привычно в двери, даже не позвонил. Мне из окна видно – ходит, кормит собаку. Потом по ограде бродил. Я вишу на подоконнике, наблюдаю, в голове и душе ступор какой-то.