Зимний марш

Грохот сапог по натянутым нервам дорог,
Мерно отстреливал сутки в галактику год.
Следом за мною шел тот, без кого я не мог.
Что-то кричал, только снег залеплял ему рот…

В шорох квартирный вернутся, и все – нипочем!
Выпить вина, завалиться ничком на постель.
Нет, он опять тормошит за немое плечо,
И все бормочет, мерзавец, про этот апрель.

Где твой апрель? Оглушительно давит тепло,
Летнее марево, пыльные клетки квартир…
Видишь, весна мимо нас прошагала легко!
И недосказанной фразой порхнула в эфир…

Где твой апрель?! Даже в близких глазах – мерзлота!
Иней дыхания, зыбкая просинь небес…
И, как всегда, мы приходим в такие места,
Где никогда, даже в шутку, не будет чудес.

ХРАНИ МЕНЯ!

Штормит мое мертвое море, проснулся мой спящий вулкан.

Какой бы из темных историй наполнить хрустальный стакан?

Какую из черных жемчужин сегодня тебе подарить?

Штормит мое мертвое море… Ему не в новинку штормить.

Пожаром охвачена суша, пылает соленый песок.

Храня почерневшие души, янтарный спекается сок.

Пройдут незаметно эпохи, и будет, загадки тая,

На чьей-то груди красоваться янтарная вечность моя!

Храни меня, верность!
Храни от бескровных, бесполых, бесстрастных
грядущих беспомощных дней бесконечных,
где мы – не предсказаны будем друг другу.
Ни разу в столетье. Ни даже в насмешку.
Ни как бы, ни где-то, ни просто – ни врозь.
Храни меня, ярость!
Короткие реки —
подземные пленницы гулких бетонных кварталов —
пускай не ведут меня в дом с необъявленным миром.
Пускай не ведут меня в дом, где плеснут утешенья
любому, кто только протянет ладони,
любому, кто только захочет отмыться от слякотной плоти,
расслабившей скучно тугие объятья.
Вам кажется – вы усмирили горячку,
а ей просто стало противно возиться
с кусочком несвежей беспомощной тушки,
бездарно способной к оскомине непротивленья.
Она оттого свою блудно ослабила хватку,
что просто устала играть с полутелом.
Проросшие зерна – горстями в песок без осечки.
Соленое белое жжет сквозь защитные стекла.
На ржавом хранилище жирная надпись «NIRVANA»
Пульсирует плотность в зрачках неминуемой власти.
Безвкусной палитры знамений и аплодисментов,
тлетворности духа и очищения плоти.
Храни меня, жалость!
Нам проще – не будет.
Как в плотных холстах облегающих истин —
нескромным движением плеч выдавая невинность,
в карнизах надломленный лед и стеклянная тяжесть в глазах —
тебя я в прицеле не вижу.
Я телескопически больно теряю в тебе!
Я теряю в тебе ежечасно.
Я кислотную радость среды обретаю.
Я дух свой – не трачу, не вижу, не грежу…
По имени кто-то зовет из глубин рядового.
Короткие реки, Сайгон непрочтенный.
Кто Ангел твой, Тленна? Холодные корни…
В морщинистых крыльях находится сила,
в ухоженных лапках останется хватка —
однажды расставить в конце предложенья капкан препинанья.
Холодные корни и острые всходы
казнят тебя серо-слепыми стихами и тают тебя,
одиноко встречая истрепанным блеклым приспущенным флагом.
И он не склонит к всепрощению больше!
И пусть, как тончайшая грусть хризолита,
мой голос останется в памяти, мглой покоренный:
– Люби меня… все-таки.
СЛЫШИШЬ?!!!
И тьма… Ночь безумная, ночь наступает.
И тощие гончие ветры, сбивая до пены беззвучные пасти,
погонят меня до скалистого срыва.
И ватные совы, как сны, над нескошенным лугом летают,
касаясь пушистыми крыльями наших смертельных привычек.
Сквозное ранение памяти – ты,
ослепительно вздрогнув,
беспомощно не оглянувшись,
сквозь семицветную арку проходишь,
и солнечный лучик в сережках бликует.
Юродствует, видно, над тем,