Бьют
И молчат в окно.
Рвут
Ариадны нить.
Ждут
Золотым руно,
Жгут
Чтоб бикфордов свить.
Петь,
Превращаясь в тлен…
Клеть…
Где ковчег твой, Ной?
Треть
Не поднять с колен…
Плеть
Над моей страной…
* * *
На подоконнике замёрзший цикламен.
Когда-то кот сидел, старея, в старом кресле…
Шум во дворе не обещал нам перемен,
А просто осень: в ней опять дожди воскресли.
По ним скучает в коридоре чёрный зонт.
Идут часы. И жизнь идёт. И дождь не вечен.
По мокрой крыше он скользнёт за горизонт —
И был таков: прости-прощай… на целый вечер…
И в белых чашках на столе горячий чай.
Но скоро-скоро сменит ветер дождь на вьюгу.
“Переживём”, – мы скажем вместе невзначай
И, улыбнувшись, сядем рядышком друг с другом…
* * *
Ах, Боже мой, их крылья – как ножи…
Кружат вороны чёрные по кругу,
Закладывая круто виражи,
Заглатывая в небе тень друг друга…
И режут крылья судьбы и года,
Народы, города и даже страны…
Кровит воронка времени – беда:
Чернеет век от чёрного тирана.
История не терпит суеты.
Но терпит почему-то, как ни странно,
Молчание души – до нищеты,
До комы духа, с пульсом жизни рваным.
И новый Ирод плещется во лжи,
Глотая нефть и всем грозя ракетой…
Закладывая круто виражи
Дорог, что никогда не выйдут к свету.
И Бог молчит. И сердце взаперти.
И век скользит по выжженной спирали…
Нам Свет был дан и путь, к нему идти…
Молчаньем душ мы сами Тьму избрали…