Фрактал Мороса

– Ублюдина! Вместо того, чтобы работать, ты выбил парню глаз! – тряслась мать, она была вне себя. – Даже ПТУ! Даже ПТУ ты не можешь закончить, тварь!

* * *

«Здравствуй, мама! Виталику придется приехать к тебе, у нас нет другого выхода. После смерти мужа я мечтала вернуться в Москву, думала оставить Виталику каунасскую квартиру, но теперь планы придется срочно менять. У нас ЧП. Ликас подрался с бандитом и выбил ему глаз. Могут посадить, надо спасаться. Завтра сажаю его на поезд. Возможно, приедет раньше письма. Прости и прими его. Наталья».

* * *

Был конец апреля. Небо розовелось, предрекая теплынь. Только в хаосе 1991 года Ликасу могло так повезти. Несмотря на его первый случай общения с милицией 13 января, его не задержали, просто сказали явиться на следующий день в отдел. Но ничего хорошего уже не светило. Билеты в Москву мать достала невероятными усилиями.

Вода Немана, черная, густая, шла с тихим шорохом, бессмысленно и бесконечно. Ликас бросил в реку свой перочинный нож, подаренный когда-то отцом. «Наверно, так побежденные викинги бросали свои мечи. Как это все дешево и смешно». Он сел на холодный камень. Подошел Юргис. Сидели молча, долго.

– Прощай, Неман?

– Да. Прощай, Неман, пляж и удочки…

– Да черт бы со всем! Я тоже скоро в Москву, – Юргис не поступил в прошлом году после десятого класса и снова собирался на экзамены.

– Увидимся в парке Горького, – Ликас грустно улыбнулся.

– Помнишь, как мы тут прятали клады? Купались?

– Не трави душу.

Помолчали.

– В Москве Шурик. Помнишь его?

– Конечно. С дедовым кортиком…

– Или ножом… Не помню. Он меня долго ненавидел. Говорил, что я убил аиста.

– Ну а потом – ничего.

– Ничего.

По воде расходились круги от брошенных камушков.

– Кстати, давно не видел Альгирдаса. Это парень, который старше нас. Здоровой такой литовец. Дрались, помнишь? Но он был какой-то… Честный, что ли, отморозок.

– Так он же погиб.

– Как?!

– Здесь, на пляже. Утонул.

– Он? Утонул?

– Ну не совсем. Нырнул неудачно. Прыгнул с мостков, а там на дне бочка высоченная с битой посудой. Черт ее знает, откуда. Голову разбил. Пока его заметили, вытащили из воды, все уже…

– Когда это было?

– Прошлым летом еще. Ясно, не сейчас.

– Покурить нет у тебя?

– На…

* * *

Через час Ликас собирал сумку. Ту самую, потрепанную, с которой уже ездил, какие-то рубашки, белье, деньги. Деньги были: Ликасу подвернулось продать угнанный мотороллер. Младший парнишка из училища угнал мотороллер у знакомого белоруса, сам его продать испугался, держать негде, полная глупость. Ликас воспользовался. Это произошло как нельзя кстати: ехать без денег было совсем невесело.

– На, возьми, – мать сунула ему на вокзале тридцать рублей.

– Оставь.

– Что ты жрать-то будешь? Бабушку объедать будешь?

– Отвали.

– Как был, так и есть придурок!

– Иди давай! Всего хорошего!

Обшарпанный зеленый состав заскрипел у платформы. Он шел из Калининграда проездом и был почти полный.

Полка в плацкарте у окна, тюки, разномастные сумки, запах носков, весны, тлена, оттаявшей грязи, прожитой жизни. Запах бессмысленности и надежды.

Мать, жирная, в брусничной дешевой куртке, стоит и смотрит в его окно. А он на нее. И все понятно без слов, без взмахов руки. И хочется, как это ни дико, оказаться на ее месте!

Как же так получается, что они, презирая друг друга всей душой – одно целое…

Поезд дергается, машинист отпускает тормоза, падает на пол маленькая сумочка соседки.

Нежная, желто-зеленая Литва, с холодным морем, холодным небом, с воздухом, наполненным водяными пузырями, прощай!

– Белье берете?

– Давайте.

– Билеты!

– Митеньке позвонил?

– Яйца я забыла. Боже мой!

– Давайте познакомимся?!

– Подвиньте сумочку, будьте любезны.