Гибернация

В голове пронеслись вихрем обрывки историй о неудачных походах за цветметом. Пиздец, сейчас я походу стану частью городского фольклора. Я, холодея от ужаса обернулся – на меня улыбаясь смотрел молодой мужик. Улыбаясь, надо отметить, к моему облегчению, не злобно, а снисходительно.

– Пойдем в цех, поможешь маленько, а то самому колупаться не охота.

Чёртик на моём левом плече ехидно шипел на ухо: "отпиздит", а чёртик на правом плече перебивал: "выебет". Отмахнувшись от советчиков я, всё ещё робея, пошёл за мужиком – он ведь видел, что я не один, косячить не должен, по идее.

Мы зашли в просторный цех, после улицы было сложно привыкнуть к яркому освещению и сначала мне показалось, что цех абсолютно пуст, но, присмотревшись, я увидел у противоположной входу стены небольшой автобус, покрытый грязью, из-за чего он сливался с полом и стенами. Такие автобусы появились у нас в городке совсем недавно.

– Залазь в кабину и жми, когда я скажу, вот эту педаль, – и мужик тут же исчез под автобусом.

Я кивнул и залез в кабину.

– Давай! Хорош… Погоди, погоди… Давай ещё! О, всё, ништяк, – довольное лицо мужика показалось из-под автобуса.

Я вылез из кабины и молча стоял, не зная, что делать: идти к выходу или стоять и ждать дальнейших указаний мужика.

– Спасибо, братан, – закуривая сказал Мужик, – можешь не лезть через колючку, а выйти через ворота, они не закрыты. Уловив мой жадный взгляд, направленный на пачку "Пегаса", Мужик спросил:

– На сигареты что ли металл собираете?

– Ага, – я виновато потупился в пол.

– Поздно, всё до вас растащили уже, – опять засмеялся Мужик, и полез зачем-то в кабину.

– На, заработал, – он достал из блока несколько пачек и протянул мне.

Сердце бешено колотилось, когда я ликуя выходил из ворот, как можно более небрежной походкой. Две пачки оттопыривали карманы на джинсах и ещё две пачки кинул удивленным пацанам со словами:

– На общак.

Всю дорогу до пункта приёма цветмета, мы с парнями угарали над Хобякой, поочерёдно пародируя его ужимки во время палева. Он, в надежде, что это может отвести от него внимание, решил меня подъебать:

– Он чё, тебя трахнул за сигареты то?

Я даже не успел ответить ничего остроумного, как все, кроме Хобяки разразились диким хохотом, – тот, сразу после своего вопроса, воткнулся глазом в ветку и, матерясь, сел прямо на землю, ощупывая покоцаное веко.

37 %

Основная причина, по которой я особо не напрягаюсь и не паникую в сложившейся ситуации, – это, как я их называю, "ментальные приходы". Работает это так: стоит мне только подумать о алкоголе, марихуане или других наркотических веществах, которые я когда-либо принимал, и через несколько секунд я испытываю соответствующее опьянение. Оно всегда несильное, но я могу регулировать интенсивность, как бы добавляя ещё мощности. А ещё я могу комбинировать различные опьянения, например, разогнаться кокаином, а потом замедлиться "ганджой", и в этом состоянии пребывать сколько мне влезет. Для того что бы протрезветь, необходимо отключиться. Иногда (не знаю, с чем это связано) я отключаюсь прямо во время размышлений или созерцания мира вокруг сквозь призму определённого прихода, и, как я уже сказал, в следующий раз я включаюсь абсолютно трезвым.

Стоит отметить, что не бывает никаких отходосов, похмелья или чего-то в этом роде. При всём этом, такие ментальные приходы очень для меня обесценились по сравнению с материальными. Дело либо в отсутствии компании, либо, что более вероятно, в отсутствии контакта с веществом. Нет освежающего, насыщенного вкуса холодного пива, которое холодной живительной рекой несётся пищеводу, нет сладкого аромата и нежных обволакивающих клубов дыма марихуаны, нет ощущения "проваливающегося" в носоглотке горького, но приятного порошка…

Конечно, в контакте с героином или с каким-либо психоделиком типа ЛСД, контакт с веществом не так приятен, или его практически нет, но я и никогда не был фанатом неприятных или неосязаемых наркотиков. Ритуал очень важен, будь то подбухивание за праздничным столом, с тостами и закуской, либо забивание бонга под аккомпанемент даба, либо процедура с внутривенной инъекцией с перетягиванием вены. Тут уж, как говорится, каждому своё.

Сейчас я под мощнейшей дозой кокаина стою в тамбуре электрички и любуюсь на своё отражение в окне: идеально выбрит, загорелый, подтянутый, одет с иголочки (всегда один и тот же классический черный костюм-тройка), "рельефятся" мышцы под одеждой, есть, пить, спать не надо – сверхчеловек Ницше, не меньше. Но каким образом я поддерживаю это идеальное состояние, кто мне в этом помогает? Сколько времени я вот так бесцельно (на мой взгляд) болтаюсь по земле, преимущественно оказываясь в общественном транспорте? Ни с кем не могу контактировать, не могу воспользоваться каким-либо гаджетом, чтобы хоть как-то попытаться пролить свет на мою ситуацию. Просто тупо не могу подойти к человеку или компьютеру, как будто мозг блокирует соответствующие сигналы.

У меня была теория, что все вокруг стали такими же как я: не спят и не едят, а только думают и кайфуют. На землю типа пришёл рай, или ад. Но эта теория разлетелась в пух и прах, когда я увидел первую целующуюся парочку. А до этого всё было очень правдоподобно, вот и сейчас в вагоне молча сидят замкнутые в себе пассажиры, ни с кем не контактируют и изредка бросают пустые взгляды в окно.

В общем, понятно, что ничего не понятно и чудит мозг. Но всё так реально… Если бы я был в коме, или ещё круче – умер бы и находился бы в астральном теле (или как там говорят), вряд ли бы ощущения могли быть такими реальными, да и мыслительная деятельность, несмотря на амнезию, вполне сносная. Здесь что-то другое, трансцендентное, за рамками моего понимания.

По крайней мере, какой-то смысл в происходящем должен быть. Или нет? Ведь в нашей жизни его не так уж и много. Всё, что мы находим на поприще поиска смысла бытия не сопоставимо со временем, потраченным на поиски.

Скажем так: на жёстком диске компьютера моей жизни осталось совсем немного мегабайт, а огромные папки, занимающие сотни гигабайт с названиями "вера", "любовь", "смысл жизни" находятся в корзине, но я, как не стараюсь, не могу их удалить, чтобы появилось место для чего-то нового, видимо, из-за вируса.

39 %

Только проснулся сегодня и сразу охуел по полной программе. Лучше бы, блядь, и не сдавали вчера этот ёбаный цветмет…

Все руки, особенно ладони, в едва затянувшихся порезах и в засохшей крови. Группа крови на рукаве… На лице и футболке тоже всё в кровяных брызгах и потёках. Ну вот, опять эта хуйня – вчера обожрались и начали дебоширить: бить и ломать, всё, что только подвернётся… Боже, какой долбоебизм… Хоть убей, не понимаю, зачем мы это делаем, каждый раз одно и тоже, а ведь потом так стыдно и тошно. да и руки пиздец как болят.

Тошнит, кстати, не только от этого. Наверное, сейчас пойду блевать, нет сил бороться с такой сильной тошнотой. Наверное, это всё (и неадекватное поведение в состоянии опьянения и аномальная похмельная тошнота) от паленой водки. Это и водкой-то назвать нельзя по большому счёту – спирт (в лучшем случае медицинский) разведенный водой (в лучшем случае кипяченной) с добавлением всякого дерьма (в лучшем случае димедрола) типа очистителя для стёкол "Росинка". Зато, блядь, очень дешево. Димедрол мало кто добавляет, только те, кто имеет его запас, так как в аптеках без рецепта его теперь не купить. Скорей всего заменяют каким-нибудь копеечным аналогом, типа «Триган-Д». Это, конечно, не так мощно, как димедрол, но зато без рецепта и очень дешево.

Давеча как раз употребляли этот набирающий популярность в определённых кругах продукт. Рецепт, в который входят пиво и "триган" прекрасен своей лаконичностью: упаковку "тригана" запиваешь парой банок пива и ждешь эффекта, если нет его – повторить. Мне не вкатило, маленько поплющило, пока ехали в автобусе (может колбасило от трясучки по наших охуенным дорогам просто) и всё. Такая же засада, как и с упоминаемым уже мной раньше "тареном": примерно полгода назад знакомые армяне подогнали его, в оригинальной упаковке, все дела – заикнулись с парнями, подготовились к длительному и жесткому трипу, с галлюцинациями, «ушли в поля», что б не покоцать ни себя, ни других, а там – хуй. Ваще ничего, как и сейчас, никакого эффекта, только башка болела адски и блевать охота было сутки почти. Парни на опыте говорят, что срок годности истёк, может, так оно и есть, а может армяне подъебали.

***

Так вот, вчера был такой замечательный вечер, а я его омрачил своим разъебайством тупым, уже в который раз, кстати… Сдали цветмет, купили бухнуть, пошли в центр гулять потом… Познакомился с девушкой, болтали с ней так мило, она даже смеялась, сегодня вечером договорились куда-нибудь сходить вместе.

А я, блядь, лежу как тюлень и совсем не рад всему этому. Все руки изрезаны, встать не могу на обе ноги (видимо, потянул мышцу когда убегал с места преступления), голова болит, тошнит. Какое уж тут свидание, не помереть бы – и то хорошо. Да и денег ни копейки не осталось, даже поправиться нечем, не говоря уже о том, что б угостить вечером чем-нибудь свою новую подругу.

Кто-то стучит в окно, а мне кажется, что арматурой по моей голове. Рюма. Лицо слегка помятое, но довольное. Он даже с похмелья всегда был чем-то доволен и улыбался, хитро сверкая своими маленькими глазками. Удивительный человек: говорит, что ни разу в жизни не блевал. Есть все основания этому верить, так как при мне такого точно не было, как бы сильно и чем бы мы не ужирались, а ведь кое-кто из наших побывал уже даже в реанимации с перепоя в таком нежном возрасте…

– Дай сигу…

– На. Пиздец да вчера угарели? Смотрел щас на эту тачилу с балкона: жопа ей полная. Вся крыша – одна большая вмятина.

Меня как будто ударило током по яйцам: вспомнил, как вчера под занавес тусовки прыгали по машине соседа Рюмы, какого-то КГБшника в отставке.

– А ты ваще красавчик! ACAB на лобовухе кровью – это пиздец как сильно!

– Вот попадос, жесть. Чем, блядь, только я думал… А если анализ крови какой-нибудь сделают…

– Да не парься ты, какой у нас тут анализ, ебанулся что ли?

Парился я ровно до второго стаканчика пива. Как же хорошо, что Рюме практически в любом магазе на районе дают в долг. Язык у него подвешен будь здоров. Да и брата его двоюродного побаиваются, так как тот немного со странностями. Вот, например, один из последних отжигов братца: имея однушку и старую «Волгу» он придумал такой бизнес, позволяющий ему не работать и не промышлять мелкими кражами: сдавать однушку, а самому жить в машине. Полтора года жил таким образом, а потом однушка сгорела… Пожарные сказали – утечка газа, а Рюма нам по пьяни рассказал, что это братец ночью пробрался в квартиру, открыл газ и зажёг свечку в прихожей. Два трупа. Почему было просто не попросить их съехать не понятно…

***

Хуй с ней, с машиной, небо-то, зато, блядь, какое: затянуто со всех сторон монотонными серо-бетонными тучами без единого просвета.

Периодически небо плюётся на меня мелким колючим дождём, ещё бы, есть за что. Но всё это настолько мило сердцу и успокаивающе, что становится даже страшно. Надо нацарапать на пачке сигарет только что придуманные строчки, а то забуду свою подзаборную готику…

Но после вчерашнего не могу удержать рукой даже карандаш. Рюм, ну-ка запиши давай:

Когда перестанут петь соловьи

И закричит вороньё…

Люди уже не жаждут любви