Стиля. Взгляда. Слова.
Я крепко держу всё, что дорого
И шагаю туда, где ново…
Зима мне не мать, а мачеха.
И холод ее не по мне.
Я кутаюсь в слой из кожи
И дома варю глинтвейн.
Зима пляшет дикие танцы.
В безумном моем миру.
Я так устала бояться
Непонятой быть никому…
Зима… Сколько в слове этом
Холода и теней…
Меня спасает одно:
Что я пишу для людей.
Зеркало в комнате стылой
Присыпано белой пургой.
В нем отражается девушка
С книжной своей судьбой.
Зима мне не мать, а мачеха.
Но даже она говорит:
«Пиши себе, милая девочка,
Покуда душа велит…»
Я так много грешу
Я так много грешу,
И мало стою на коленях.
Бесов уже не унять.
Смотри, как они озверели…
Кружат черными стаями,
Мельтешат надо мной.
Едва оступлюсь, как сразу
Свирепо бросаются в бой.
Крестик сожму я в ладонях
И попрошу у Бога:
«Господи, прогони,
Этих тварей с порога…»
Дай моим мыслям покоя,
Дай душе утешения.
Голос вдруг сверху услышу:
«В сердце ищи спасение».
Я поклонюсь до земли,
Святой умоюсь водой.
Молитву под вечер прочту,
И будет в душе покой.
Крестом я себя осеню:
«Благослови мой сон!»
Господь поможет тогда,
Когда в твоем сердце он.
Дед Мороз
Я тот, кого все ждут под Новый Год: