Prometheus

Prometheus
Poet SoloWay

Однажды наступает время, когда ты становишься ничтожно мал, тесен для своих мыслей и эмоций. В совокупности с эгоизмом это рождает потребность выплёвывать душу на бумагу, чтобы кто-то её разделил, отверг или опроверг.Когда бумаги становится много, страницы сшиваются, а на корешке начинает проступать твоё имя. Так родилась моя поэтическая книга, вместившая в себя самые трепетные для ума и души переживания – от любовной лирики до остросоциальных повествований. Моё взросление как поэта, как человека и как гражданина.Мой дорогой читатель, я хочу поделиться своей душой, ведь, возможно, именно она станет самым близким другом, что прикурит твою сигарету, когда руки дрожат в самую мрачную ночь.

Poet SoloWay

Prometheus

Посвящаю этот сборник своей супруге. С твоим появлением я стал писать реже, но однозначно лучше, ведь в моей жизни появилось "то самое слово", которое я часто использовал в стихах (в этом сборнике 19 раз), но не до конца понимал его значения.

    С любовью, твой Соловей ?

Прометей (стихотворение первое)

Бессонница. Кровать. И что-то рвёт внутри.
Я думал – смерть, но жизнь дошла до середины,
Там позади остались горы и равнины,
Но как узнать, что ожидает впереди?

Кончается катрен. Стиха слабеет такт —
Робинзонады смерти внять нам не под силу.
Спасёт любовь, но в наше время в магазинах
Её не отдают за просто так.

И, может быть, живой, но что-то рвёт внутри:
Пространство сна, психоз, небесное бесчинство.
Пал Прометей. Умри, но до конца воинствуй.
Истории нужны глупцы и бунтари.

Опять окно – дорога для потерянных.
Полёт души, и растворяется пространство.
Увы, но умирает лишь материя,
Бессмертны имена изгоев и повстанцев.

    Август 2019

2017

«За окном дождь…»

За окном дождь.
Болит голова.
Я бы не прочь
Упасть из окна.

За окном дождь,
А в квартире – дым.
Бросает в дрожь.
Навсегда один.

Тысячи лет
За окном тоска.
Мой пистолет
Опять у виска.

Тысячи лет
На взводе курок.
Едкий дуэт —
Поэт и вино.

За окном дождь.
Болит голова.
Я бы не прочь
Упасть из окна.

    Октябрь

«На борт я поднимусь…»

На борт я поднимусь,
да так, чтоб не заметно.
Прохладно, ну и пусть —
я буду править ветром.
Глаза огнём горят
внутри морской пучины
И в мыслях у меня
солёный вкус текилы.

Поднялись паруса
под танец волн и птицы
Сверкают в небесах,
где солнце так лучисто.
Я не вернусь назад,
туда, где плачет сердце.
Меня зовёт мечта
на сладкий танец ветра.

Я не вернусь назад,
ведь море так красиво.
Поднялись паруса
и полилась текила.

    Декабрь

«Я, наверно, слишком устал…»

Я, наверно, слишком устал
От этих пустых отношений,
От этих пустых отражений,