Это моя весна

Ходи по осколкам

Ходи по осколкам своей пустоты,

Ходи по осколкам себя.

И делай всем вид, что это вовсе не ты

Лежишь тут. Так думать нельзя.

Ходи по осколкам, окрасит пусть кровь

Пустынные стекла души.

Терпи ты и знай, что твоя это боль,

Себя больше ты не ищи.

Ходи по осколкам, себя разбивай,

Тебя-то уже не собрать.

Себе говоришь: «ты не понимай»,

Надо себя разорвать.

Ходи по осколкам, и струны твои

Свяжут тебя по кускам.

Тебя соберут. И ты дальше броди,

И стекла срастутся к ногам.

Никто и никогда

Никто и никогда нам не даст подсказок

О том, как нужно нам в странном мире жить.

Забудьте о себе, о жизненных рассказах,

Забудьте обо всем. Хотели вы любить,

А толку есть? Однако никто не даст совета,

Никто не скажет тихо с улыбкой дорогой

О том, что «ты так важен». Эти слова где-то

В прошлом затерялись, где были вы собой.

Теперь уж не осталось ни сердца, ни стараний,

Давно вы разучились улыбаться всем.

Сердце раскрошилось ото злых страданий,

А старанья ваши канули совсем.

Мир ваш потерялся, теперь вы не живете,

Научились просто тут существовать.

Любимым не звоните. Они не в вашей соте,

Сердцу не пишите. Не умеет ждать.

Верочка Игнатова

г. Москва

https://stihi.ru/avtor/indigostar

https://vk.com/indigo_star

Любовь уставших лебедей

После пяти часов вечера солнце уже не ослепительно-белое, не яркое. Оно жёлтое и мягкое, как растопленное сливочное масло, а учитывая, какая на улице стоит жара, сравнение более, чем приемлемое.

Я сижу на лавочке и медленно пропитываюсь июльским вечером. С ног до головы. Я сижу одна, к счастью – в последнее время общаться с людьми почему-то стало трудно, особенно с некоторыми… Знаете это ощущение, когда жизнь всё тянется и тянется, одинаковая, резиновая, превращающаяся в болото… Тебе это уже совсем не нравится, но вырваться из неё некуда? Вот в такие минуты меня и спасает тихое сидение на прогретой солнцем лавочке.

Передо мной раскинулся парк. Нет, парк – слишком громкое слово. Это всего лишь пруд, пара лужаек да жалкая, реденькая березовая рощица. Когда-то, впрочем, здесь было богаче и пышнее, века полтора назад… На одной из лужаек кричат дети, играя в мяч, на одной из берез сидит какая-то птичка и чирикает, вдалеке слышится гул большой дороги и гудки автомобилей… Всё вместе сливается в ненавязчивый, даже приятный шум, оттеняющий моё одиночество. С таким аккомпанементом мысли слышатся ярче, да и идут по порядку, в определенном темпе, а не наскакивают одна на другую.

Пруд выглядит старым, куда старше, чем беговые дорожки и газоны вокруг него. В нём и воды-то почти не видно, одна ряска да тина. Кажется, если зачерпнуть ковшом воды – она окажется сама по себе тёмно-зелёная, если не коричневая. По склонам у берега растёт осока, кое-где примятая и побитая – мяч с детской лужайки частенько укатывается в пруд, так что его приходится доставать палками.

В центре пруда – домик, деревянный и облезлый, подгнивший у основания, с выгоревшей крышей. Наверное, когда-то здесь разводили уток или даже лебедей. Скорее всего, именно лебедей – прямо сейчас один из них сидит на островке, прижав шею. Значит, где-то неподалёку должен быть и второй… Эта парочка живет здесь уже несколько лет – прилетает иногда к старому домику. Я всегда их вижу, когда прихожу посидеть на свою лавочку.

Вот странно – чем их привлекает этот разваливающийся дощатый ящик? И пруд… Да, допустим, в ряске много еды, хотя я, в общем-то, не знаю, что именно едят лебеди, помимо хлеба, который им кидают гуляющие. Но ведь в городе полно других прудов! Не менее заросших, чем этот. Да и что в городе – шумно, грязно, опасно, в конце концов! Не лучше ли было бы этим лебедям найти себе другое место?

А потом я внезапно вспоминаю, в каком районе живу сама. Те же шум, грязь и опасности. Тот же старый, покосившийся дом, построенный уже лет пятьдесят назад, даром, что не деревянный… И многие так живут – прикипают душой к одному месту и всё. Каждый год возвращаются в отчий двор, хоть на недельку, хоть на каникулы. Не перестраивают разваливающиеся дачи и не модернизируют бабушкины сады… Для каждого есть в таком заросшем и неухоженном месте свои прелести. Значит, не такие уж эти лебеди и глупые…

Спустя пару минут из-за домика выплывает второй лебедь. Этот побольше, у него почти уже не красный клюв, да и перья на шее какие-то облезлые. Но тот, первый лебедь – судя по всему, лебёдка – с тихим кряком встаёт на ласты и ковыляет к воде, чтобы поплыть ему навстречу. Птица эта грузная, какая-то круглая, то ли перья распушила, то ли растолстела за эти годы… И что в ней нашёл этот лебедь?

А потом я вспоминаю себя. Такая же большая и круглая, тоже крякаю, когда встаю со своей лавочки… Но всегда с радостью иду на встречу к человеку, который меня ждёт. И у многих точно такая же ситуация. Бывает, прохаживаюсь по парку и смотрю – пожилая пара. Он маленький, сухонький, в очках толщиной с палец, был бы у него клюв, как у лебедя, тоже бы давно уже потерял свой цвет, а она – уже, наверное, болеет, идёт медленно, переваливается из стороны в сторону, как эта лебёдка, совсем не изящно и не поэтично. Но они держатся за руки и даже смеются, идут гуляют, просто так… Любовь, наверное. Наверное, и у лебедей всё так же устроено.

Я знаю, что лебеди – однолюбы. Выбрал себе птицу – и на всю жизнь. Вот смотрю я на то, как они плывут друг к другу навстречу и думаю – как так?

Плывут медленно, не торопясь. То ли от старости, а то ли с неохотой. Нет уже в них той влюбленности, когда хочется хлопать крыльями и поднимать фонтаны брызг, когда хочется вытянуть шею, разинуть алый клюв и закричать погромче, чтоб все слышали. Но ведь всё равно плывут! И доплывают, и встречаются.