Я же знаю, что всё это бред.
Ты лишь плод моего подсознанья.
А с реальным тобой связи нет.
Я хотела писать о тебе
Я хотела писать о тебе.
Потом для тебя. А потом от тебя подальше
Уйти, убежать, очутиться на дне…
Я устала от фальши,
Притворств и косых улыбок.
Но такой же косой стайкой рыбок
Расплываются мысли врозь…
Брось меня. Ну пожалуйста, брось!
Гвоздями касаний
Прибиваешь меня к себе.
Хватит страданий,
Я не грешница, но в огне.
А все из-за взгляда…
Хватит, больше не надо!
Оставь попытки захватить себе всех.
Я не хочу в коллекцию
Бабочек на булавках.
Искушение – это грех,
Подобную лекцию
Читают бабушки на подъездных лавках…
Но ты каждый день по новой –
То улыбнёшься, то тронешь,
То сердце наполнишь истомой…
Однажды ты сам в этом море потонешь.
И никто не кинет спасательный круг…
Лови бумеранг, милый друг.
Одинокая скрипка
У кого-то позвоночник – флейта,
Меж позвонками
Сквозняками
Гудят привязанности и чувства…
Барабан позвоночник чей-то,
Там в позвонках – пусто.
У меня же – скрипка внутри.
Голова – набалдашник грифа.
И горит. Вся горит,
Посмотри!
Требует музыкального рифа.
Струнами-нервами
Натянута на хребет душа.
Звуками робкими первыми,
Практически не дыша,
Начинаю вести разговор.
Смычком по костям веду.
Как в бреду,
Усиливаю напор,