Литературный журнал «ДК», №03/2018

– Дыши! – говорит Кэтрин и даёт мне ингалятор. Я вдыхаю его и закрываю глаза. Жду, пока препарат расширит бронхи, и я смогу дышать.

Поначалу это действительно кажется крутым. Маленький мальчик каждый раз на волосок от смерти, и каждый раз он побеждает. Я могу сам решать, идти ли мне в школу. Стоит только сказать маме, что мне тяжело дышать, как у меня уже полноценный выходной с телевизором и печеньем. Я не хожу на физкультуру, могу спокойно отпроситься с занятий или не делать домашнее задание. В бронхиальной астме есть плюсы. Тебя считают крутым одноклассники, ты пользуешься успехом у девчонок. Стоит только достать ингалятор… О да, девчонкам нравятся ингаляторы. Ещё им нравятся маленькие котята, милые щенки и слабые мальчики, о которых можно позаботиться. Поиграть в дочки-матери. Говоришь, как тебе тяжело, что ты мог умереть, как вокруг тебя уже куча заботливых одноклассниц.

– Дыши, мой милый! Вот так, – говорит Кэтрин.

Тебе нравится быть милым больным мальчиком месяц. Тебе нравится, когда о тебе переживают полгода. Ты наслаждаешься заботой со стороны родных год. Однако к двум годам, трём, пяти… Рано или поздно это начинает надоедать. Ты инвалид, который не способен самостоятельно посрать без помощи сиделки. Калека, который не может нормально передвигаться. Беззубый старик, жующий мокрый хлеб. В какой-то момент ты понимаешь, что не хочешь всю жизнь провести с сиделкой и рассасывать кусок мякиша. Ты осознаешь, что для того, чтобы чего-то добиться, тебе необходимо хотя бы научиться дышать. В этот момент ты взрослеешь.

– Давай ещё раз! – умоляет Кэтрин со слезами на глазах и снова сует мне в рот ингалятор. Что-то идёт не так.

Я познакомился с Кэтрин на одном из школьных вечеров. Все танцевали и веселились кроме нас двоих. Я – потому что не мог, она – потому что была фотографом на этом вечере. Кэтрин сидела и просматривала кадры на фотоаппарате, а затем поймала мой взгляд и предложила посмотреть фотографии вместе. Она выглядела прекрасно даже в джинсах и футболке. Её зеленые, как изумруд, глаза светились в тускло освещённом зале. Так и хотелось утонуть в её длинных каштановых волосах. Я смущённо согласился, и мы вместе смотрели, как веселятся наши одноклассники в маленьком экране. Пролистав кадры этого вечера, она показала другие свои работы: городские пейзажи, птицы, деревья, горы и простые люди на улицах. В этих фотографиях было что-то живое. Кэтрин переносила настроение людей, запах свежескошенной травы, пение птиц. Нам обоим нравилось наблюдать за природой и людьми, но ей удавалось запечатлеть на долгие годы эти мгновения, которыми можно было наслаждаться каждый день. Просматривая эти фотографии с ней, я ощутил то, чего никогда не испытывал, – покой и ровное дыхание. Фотографии кончились, а мы продолжили болтать о природе, о музыке, о кино и птицах. Мы болтали о настоящем и будущем. Это было так волшебно, что на секунду я забыл об ингаляторе. Мне даже не пришлось доставать его при ней, чтобы её впечатлить. Мне не приходилось быть больным рядом с ней, о котором надо заботиться. Я впервые почувствовал себя обычным здоровым мальчиком, как и все ребята. Этим Кэтрин и отличалась от девчонок вокруг.

Целыми днями мы болтали, делали уроки, смотрели фильмы и слушали музыку. Большего я дать ей не мог. Мы не катались на велосипедах, не устраивали походов, не играли на улице, как другие ребята. Даже простая прогулка в парке для меня была проблемой. Кэтрин уверяла, что всё в порядке, но я знал, что это не так.

– Дыши же, милый мой! – повторяет Кэтрин, а из её глаз текут слёзы. – Хватит меня разыгрывать!

В какой-то момент тебе становится противна жизнь маленького больного астматика. Тебе становится стыдно перед родителями за слабость и беспомощность. Ты ненавидишь себя за то, что ничего не можешь дать своей девушке. В какой-то момент ты становишься немного умнее и смелее. Астма – это не та болезнь, которую можно легко вылечить, но будучи подростком, ты уверен, что сможешь этого добиться.

Я валяюсь на влажной песчаной дорожке в парке и продолжаю задыхаться. Кэтрин плачет и снова суёт мне в рот ингалятор, а нас окружают люди.

На одном из сайтов я нахожу одну интересную статью. В ней парень пишет, что любую болезнь можно излечить силой нашего мозга. Автор обещает лечение от всех болезней. «Важно лишь поверить в себя!» – большими красными буквами написано в центре страницы. Я нахожу лечение от бронхиальной астмы и кликаю на иконку. Здесь продают ингалятор, точь-в-точь как мой, только гораздо дешевле. Автор пишет, что препарат содержит малое количество лекарственных веществ. Пишет, что организм сам способен выработать необходимое антитела, которые смогут победить болезнь. «Стоит лишь поверить!» – гласит надпись в центре страницы. Автор приводит сотни доводов и аргументов, я начинаю верить, оформляю заказ и через два дня получаю спасение.

– Дыши же ты! Ну что такое? – плачет Кэтрин. Люди охают, пока я корчусь от нехватки кислорода. Кто-то вызывает скорую помощь.

Когда случается припадок, ты думаешь лишь о том, как сделать один глоток воздуха. Ты не думаешь о бедных родителях, любимой девушке, уроках или будущем. Ты не думаешь о будущей профессии, о престижном доме и красивой машине. Единственное твоё желание – один маленький глоток воздуха.

Я заменяю свой ингалятор на новый и представляю, как наладится жизнь. Родители обрадуются, когда узнают, что я вылечил недуг самостоятельно. Мы с Кэтрин сможем полноценно проводить время вместе, а я перестану быть жалким инвалидом. Я мечтаю о крутой жизни в будущем с Кэтрин и иду к ней на нашу первую прогулку в парке.

Но иногда наши мечты не совпадают с реальностью. И вот я, жалкий астматик, валяюсь весь грязный на песчаной дорожке в парке. Моя Кэтрин плачет и суёт в сотый раз этот бесполезный ингалятор, силы моей веры оказывается недостаточно. Люди окружают нас и пытаются помочь. Мои вены на шее набухли, лицо покраснело и вспотело, рубашка вся в грязи, а свидание испорчено. Но знаете, меня это никак не волнует. Мне становится так одиноко, ощущаю себя никому не нужным маленьким мальчиком, которому уже никто не поможет. И плевать мне и на успех, и на счастливую жизнь, и на красивую машину. Всё, о чём я мечтаю, – сделать один маленький глоток воздуха. А о чём мечтаете вы?

Чемодан

Автор: Полина Мельник

Вставив ключ в замочную скважину офиса, я посмотрела на экран мобильного – почти десять.

«Чёрт бы побрал эту работу!» – злилась я, а проклятый ключ, как всегда, заедал.

Приложив усилие, я вновь протолкнула его в скважину – наконец, раздался щелчок.

Я подобрала с пола чемодан с оставшимися непронумерованными образцами – пришлось взять работу на дом.

– И зачем мне это всё? – возмущалась я, волоча тяжелую сумку. – Ей богу! Работать приходится адски, чтобы только задержаться в этом городе и что-то есть.

Иван Фёдорович в обед предупредил, что поставщик опоздает на встречу, – сразу стало ясно, домой приползу ночью. Опоздал он, видите ли! Свинья.

Лямка сумки нещадно врезалось в плечо, пришлось сделать остановку и сменить руку.

– Дура я, дура, и папа мой такой же, – думала я, вспоминая вечные мозоли на руках заводского трудяги-отца.

По улочкам в пятничный вечер гуляли парочки.

– Кому сейчас нужна эта честность? Никому. Начальник мой вон только пользуется, – размышляла я. – Сейчас можно жить гораздо проще.

Навстречу, подтверждая мои догадки, проплыла парочка хорошо одетых девушек на высоченных каблуках, весело щебеча и завлекая прохожих сладким ароматом духов.

– И почему не могу как они? – размышляла я. – Но нет же, не могу. Хорошо хоть сегодня каблуки не напялила, – с радостью подумала я, проводив девушек на шпильках взглядом. – И как они так быстро ходят? Инопланетянки.

Остановившись, поставила на тротуар свою тяжёлую ношу и, немного отдохнув, переместила на другое плечо.

Впереди оставался ресторан, скверик и наконец – святейшая моя остановка! Рассматривая парковку возле ресторана, мимо которой волоклась к автобусу, я смотрела на машины. Целая выставка красоты: «Мерседес», «Лексус», «Бентли». Простые смертные тут редко ужинали.

– Мне бы хоть на «Ладу» собрать, насколько бы жить стало проще, – думала я, представляя, как еду на новенькой машине и ветер треплет волосы.

Правда, представилась совсем не «Лада».

– Марина? – услышала сзади мужской голос и не сразу поняла, что это меня.

– Да, – отозвалась я и остановилась.

Позади стоял сегодняшний знакомый – какой-то заместитель основного поставщика. Михаил Валерьевич? Далеко не молодой, но всё ещё бодрый мужчина.

– Вы с работы? – вежливо спросил он, подойдя ко мне.

– Да, – ответила я, непринуждённо улыбнувшись.

Кислой быть я не любила.

– В чемодане мои образцы? – спросил он, заметив на нём фирменный логотип.

– Ну да, – вновь улыбнулась я.

– Давайте вас подвезу, – вежливо предложил он и нажал кнопку на ключах – в ответ пикнула новенькая «Тесла».

– Спасибо, – согласилась я, – обычно на такое не соглашаюсь, но ваши образцы мне всё плечо отдавили.

– Тяжёлые, – согласился Михаил Валерьевич, открывая передо мной дверь машины.

Забравшись на заднее сидение, наконец, расслабила спину.

– Когда такой, как ты был, знаешь, с чего начинал? – спросил мужчина, усевшись за руль и не дождавшись ответа, продолжил: – Одежду из Турции в баулах возил, а жена торговала. Весёлое было время, – хохотнул он, – но и тяжёлое. Сколько тебе?

– Двадцать два.

– Молодая, а работаешь. Правильно идёшь, значит, – сказал Михаил Валерьевич, не отрываясь от дороги. – Куда тебя везти?

– На Малыгина, 27, это далековато, – немного смущённо ответила я.

– Знаю, где срезать, – улыбнулся мой собеседник. – А училась где?