День Победы. Международная антология поэзии

И на мою холодную могилку
Не часто внуки будут приходить,
Но коль придут, на сердце дрогнет жилка
И так ещё захочется пожить.

Владимир Догадаев

Победа

Вчера, от жары багровея,
Над топью курляндских болот
Метала огонь батарея,
Полки провожая вперёд.

Без сна пушкари-работяги
Которые сутки подряд…
Сегодня на белые флаги
Безмолвные пушки глядят.

Свезли их когортою тесной,
Заслуженных почестей нет.
Раздольные русские песни
Да брызги несчётных ракет.

Кто большего счастья отведал!
Солдатские кружки полны.
Солдаты встречают победу,
Солдаты победой пьяны.

Там нашей гармони раскаты
Над ширью лугов и полей.
Поют о победе солдаты,
И стынут стволы батарей.

О, пушки! Не спавший ночами
И радостью сшибленный с ног,
Их скромности мудрой вначале
Я просто осмыслить не мог.

Наталия Докторова

Дневник Тани Савичевой

На нескольких листочках написала
Утратам страшным для себя учёт:
В какой день умер брат, в который – мама,
Все умерли… Настал её черёд.

И всё… Всего лишь несколько листочков,
А сколько душ пронзит их череда.
Не ведали тогда сестра и дочка,
Что так прославит всю семью она.

Что там страна – планета вся узнала,
Как худенькою слабою рукой
Слова девчушка в вечность отправляла…
Всех потрясёт дневник её такой!

Танюша – не поэт и не писатель –
В последних днях особый смысл нашла.
Бессмертных строк едва живой создатель!
Но как чудовищна известности цена…

Олег Дорогань

Белорусский вокзал

Белорусский вокзал! Прибывали сюда
Победителей майские поезда.

Неширокий перрон расцветал без границ
От букетов цветов и ликующих лиц!

Щурил взгляд, усмехался в усы старшина.
«Ах, качай старшину!» – только в пляс ордена.

Белобрысый солдатик – пилотка за чуб –
Слёзы мамы с потресканных слизывал губ.

Как невеста, вся в белом, девчонка плыла,
Две зовущих руки – два точёных крыла.

Словно вскруженный ветер обдал ей лицо –
Так, зажмурясь, она целовалась с бойцом.

От объятий сквозь стоны до слёз ликовал
В алых звёздах, бинтах и петлицах вокзал.

Я смотрю на него – как смотрел на экран,
Взглядом памяти, горьких не знающей ран.

Он итог, он финал и – начало начал.
Сколько в прошлое лет пролегло, сколько шпал!..

Александр Дьяконов

«Мои израненные деды…»

Мои израненные деды