Голоса эпохи. Избранная проза и поэзия современности. Том 2

Родные

А снегом вся заметена околица.
Сугробы возле домика стоят.
А там уже за нас никто не молится.
Они с небес молитвенно глядят.
И наблюдают, как мы в их отсутствие,
переживают, что не дать совет.
Не зная, мы по-прежнему их чувствуем,
хоть пронеслось уже так много лет…
И мы за вас, конечно, тоже молимся,
чтоб путь небесный был для вас широк…
…А вьюга заметает за околицей,
разлуки нашей прибавляя срок…

Судьбою предназначены

Когда-то в давние года,
когда слова хоть что-то значили,
как мы сумели угадать,
что мы судьбою предназначены?
Как среди тысяч лиц иных
глаза те самые замечены?
Мы так давно искали их,
чтобы ряды пополнить встреченных…
Апрель смеялся голубой.
Ростки тянулись вверх зеленые…
Кто подсказал, что мы с тобой –
две половинки разделенные?
Передвигаясь по годам
сквозь пониманье и прощение,
как мы сумели разгадать
своей судьбы предназначение?

С новым годом, ребята!

Нам враги ошибок не прощают.
За Россию продолжаем бой…
С Новым годом тех, кто защищает
рубежи Отчизны дорогой!
Тех, кто свои жизни не жалея,
грудью встал за милую страну.
Тех, кто, за нее, как сын, болея,
вновь ведет с фашистами войну.
Но, куда я нынче не приеду,
верю я, что в новогодний час
самый главный тост – он за Победу.
Не отнимете ее у нас.
Не напрасны жертвы и потери.
За спиной Россия, и она,
как никто, своим ребятам верит
гордости заслуженной полна.
…Снова громыхает батарея,
миномет рассыпался огнем…
…С Новым годом, мальчики! Скорее
возвращайтесь! Вас с Победой ждем!

Строка незваная

Судить строку незваную
бессмысленно и тягостно.
Она придет нирваною,
искрящейся и радостной.
Она судьбой нашептана
и сердцем переплавлена.
Она звучит так жертвенно.
Она спасает пламенно.
В грядущее уверовав,
она зовет к прощению,
и борется со скверною,
и жаждет воплощения.
Печаль ее бесчисленна,
бессонницей украдена…
Судить ее бессмысленно:
она нам Богом дадена.

Лужицы, прихваченные инеем

Лужицы, прихваченные инеем,
над людьми – скафандрами дымок…
И твои глаза такие синие,
и того же цвета свитерок…
И слова, затёртые до одури,
с наглой предсказуемостью фраз…
И такое ощущенье вроде бы –
что ты говорил их сотни раз…
Ни листочка не найти на дереве.
Медленно роняет осень дни…
Как ты хочешь, чтоб тебе я верила!
Только я не верю. Извини…

А знаешь…

А знаешь, для меня ценней
стихи, что сердце написало,
где даже рифма не начало,
а способ выраженья дней…
Пусть импульсивны, неловки?,
но для плутающих в дороге